#MAEMIA

Ya me hubiera gustado a mi tener una profunda vida interior. No tener necesidad de aspectos mundanos ni de socializarme. Vivir de mis pensamientos y de mis silencios, sin molestar y sin que me molesten. Independencia obliga.

Pero ese lado mío tan mediterráneo, ese no poder no salir a la calle a pasear, ese no poder evitar leer la prensa compulsivamente y ser una friki de las redes sociales, me lleva inevitablemente a estar informada. Más de lo que yo quisiera y siempre menos de lo culturalmente correcto.

Por eso, hoy domingo, puedo hacer un repaso de la actualidad sin temor a equivocarme, una visión propia y totalmente objetiva de lo que sucede a mi alrededor, una super reflexión de analista-tertuliano de magazine de las mañanas de Antena3.

#estapasando

-Está de moda, más que de moda, está arrasando, un coreano estiloso que canta un tema lírico muy cautivador y envolvente, acompañado de una grácil coreografía donde el ritmo y los acordes desvelan un baile de una elevada intensidad técnica. Me consta que Mikhail Baryshnikov intenta quedarse con los derechos de dicha coreografía para su puesta en escena en el Metropolitan Opera House. El coreano y su tema responden al literario nombre de Gangnam Style.

-Siguiendo con la música, otro bombazo del momento es un constructivo progama de la cadena cool por excelencia, Tele5, llamado La Voz. En dicho programa unos preparadísimos couches, es decir, unos catedráticos de teoría de la música de la Universidad de Salamanca, cuatro especialistas en; notación musical, catalogación musical, criterios y técnicas de edición musical, e historia de la música y la cultura en la España contemporánea. Evalúan y forman a un selecto grupo de preparadas y nada lloronas voces de, notable talento y soltura. Especialmente interesesante sus looks interpretativos y sus elegantes atrezzos.

-Es bombazo literario del momento, un texto narrativo de carga sexual y erotismo de alto standing, titulado, 50 Sombras de Gurb. Escrito por el conocido Eduardo Mendoza, un subidón de expresión de los conceptos más IN del sexo y el poder. El protagonista es un elegante marciano al que le ponen muy cachondo los churros.

El caso que, pese a lo mucho que he oído hablar de este libro, por más que lo pido en mi librería habitual, me dicen que no lo conocen...

Esto me tiene algo confusa.

-También he conseguido descifrar que significa la Generación NI-NI. Esta generación, es un grupo de políticos de todos los colores, que no tienen suficiente solidez intelectual, ni inteligencia emocional, ni cultura general, ni tacto, ni preparación formal, ni conocimiento. Desde mi querida Leyre Pajín, hasta Marina del Corral, Secretaria General de Emigración que ha reflexionado y analizado la fuga de cerebros con la siguiente frase: El exódo juvenil actual se debe a un "impulso aventurero".  A estos polítcos, incluida la petarda de Andrea Fabra, NI los queremos, NI los respetamos.

-Es tendencia, el modelo "Tasas". La últimas ayer mismo al salir de mi casa. Abro la puerta y tenía a tres funcionarios de la administración. El primero, del Ayuntamiento, me aplicó por el uso del espacio público para mi disfrute, una tasa de ocio y gozo, es decir, dar un paseo por el carril donde vivo. El segundo, del Ministerio de Medio Ambiente, la tasa de contaminación personal e intrasferible, es decir, mis emisiones de dióxido de carbono a la atmósfera y el uso excesivo de oxígeno ambiental. El tercero, era de la Concejalía delegada de Educación, ya que estoy obligada a pagar una tasa local, si olvido decir los "buenos días, tardes o noches" a mis vecinos.

En fin, me quedo en casa.

-Y a todo esto se acercan las fechas navideñas, fechas que son para muchos entrañables, familiares, nostálgicas y de alegría. Aprovechando este momento de crisis pertinaz y solar de ánimos, al señor de blanco que vive en el escenario del Arte más espectacular del mundo, le ha dado por opinar sigilosamente sobre la figura de Jesús y su nacimiento. Un poco provocando dudas y planteamientos innecesarios, creo yo.  Después de tantos siglos de tradiciones y costumbres ya podía ahora dejarlo quieto y la fiesta en paz. En su biografía sobre Jesús, ahora en su tercer tomo (137 páginas editada por Planeta), sostiene que se saben "pocas cosas" sobre Él, lo enlaza con el emperador Augusto como una "conexión interplanetaria" y suscita su nacimiento en Belén para cumplir una profecía...
En fin, dispuestos a descansar y a disfrutar de unas fechas por lo menos cálidas y entre amigos, a quién le importa ahora si el rey mago negro no apareció hasta el S.XVI o si había mula o buey en el pesebre.
Si nos lo quitan todo, por lo menos a aquellos que la tengan, le conserven su fe.

NECIOS

Me encuentro algo confusa, por lo que no debería sentarme a escribir estando "algo confusa", dado que los inconvenientes de mi confusión me pueden llevar a expresarme con claridad.

Cuando soy más analítica y derivo a parámetros racionales, me relajo y acepto todo, como borrega indolente que no piensa, no cuestiona, no se cabrea, no opina.

Enredada ayer entre la prensa, leyendo mil artículos sobre la crisis económica y sus consecuencias, como tantos y tantos días, me encuentro de repente con una inmensa soledad.

Qué necios somos. Todos.

Aunque era más que evidente que esta crisis no nos traería solo consecuencias económicas, sino de valores, sentimientos, traiciones, bajezas, pánico, soledad... aunque todo lo que ocurre a nuestro alrededor es cíclico y antes se experimentó, caemos en los mismos errores y convertimos a nuestra sociedad en un lobo para la sociedad.

Una mujer, como yo, con una vida, con un hijo, con un presente y ahora sin ningún futuro, se ha arrojado por un balcón. No consigo quitarme de la mente esos pocos pasos de distancia entre la puerta de su "hogar" hasta el balcón de su "hogar" y lanzarse al gélido suelo, el mismo por el que accedía todos los días a su "hogar". Acabar con todo, para acabar consigo misma. Acabar con su vida, porque no tiene sentido para ella, no tiene sentido en una sociedad que la va a juzgar, la va a criticar, la ha minado, la ha decepcionado, la ha perdido, la ha abandonado.

No voy a tratar aquí el origen de su acto, más bien, me preocupa el análisis de su acto. Ella era conocida en su ciudad, vivía en un entorno confortable, de apariencias, de apellido reconocido.

¿Es el orgullo tan necio para no reconocer una pérdida?, ¿ocultar tus debilidades económicas te convierten en mala persona?, ¿es más poderoso el perder las cuatro paredes de tu cobijo, que alejarse para siempre de tus seres queridos?, ¿que nivel de angustia padecemos, para volar sin decir adiós?.

No la conocía, apenas he visto una foto suya en las portadas de los periódicos, rubia, con sus gafas de sol, tranquila, normal.

Qué necios fuimos pensando que aquellos que sonreían no sufrían.

Qué necios fuimos pensando que aquellos que nos protegían, no mentían.

Qué necios fuimos pensando que los que subían nunca caerían.

Qué necios fuimos pensando que los que amaban a un hijo, nunca se perderían.

Qué necios fuimos pensando que en los que confiábamos, nunca traicionarían.

Qué necios somos pensando que la mayoría protege a la minoría.

Qué necios somos pensando que la tranquilidad nunca nos abandonará.

Qué necios somos pensando que el dinero siempre nos salvará.

Qué necios somos pensando que el miedo nunca nos sobrepasará.

Qué necios somos confiando en quién nunca demostró confianza.

Todo es difícil; las soluciones eficaces deben existir, la capacidad de reacción debe esperarse, el lamento posterior no debe prolongarse. Lo injustificable no debemos consentirlo.

No he encontrado nunca sentido a las razones para quitarse la vida, no me pareció nunca una escapada, una salida. En mi opinión es una cobardía. La cobardía del miedo, del pánico y la desesperanza. Que no lo haya encontrado no quiere decir que no lo comprenda.

Pero hoy, en una sociedad con un enorme déficit de abrazos, a mi me queda una enorme angustia por no haber podido darle una abrazo a la protagonista de esta historia.

LOS DIOSES y LOS MORTALES

¿Sabíais que los dioses no pueden pestañear?

Intentad ver esto sin pestañear...

No podemos, somos mortales. Pestañeamos y mucho; asombrados, impresionados y extasiados. Porque ellos sí parecen dioses. Tienen una elevada carga de sensibilidad, de sentimiento, de arte.

Son bailarines, generan mucha belleza y enormes dosis de placer. Generan cultura.

Realizar esos movimientos perfectos les ha costado muchos años de trabajo, de renuncias, de emociones intensas, de desasosiego, de preguntas. Pero toda su entrega tiene un fin, el otorgar a la sociedad ese trabajo, sin eso, no tendría sentido. Se forman durante años y años, generando unas altas capacidades límites, para que los comunes de los mortales tengamos delicias de dioses a nuestro alcance.

La obra de un artista siempre tiene un destino, el público. Al que nutre de un alto grado de virtudes, sin mucho esfuerzo. Desde una butaca de un teatro o auditorio hasta los pasillos de un museo o una pequeña galería de arte.

Y para que estos dioses lleguen ahí, necesitan formación y a su público. Es vital.

Necesitamos estas cosas, más que nunca. Ahora ante las dudas de un sistema que parece derrumbarse, donde la economía es cuestionada como sistema básico de bienestar, donde debemos aceptar los cambios y aprender a convivir con la moderación del consumo, ¿no podríamos simplemente disfrutar del placer del arte y la cultura?.

Sería perfecto. Es un bien generado por la capacidad humana de trabajo y destinado siempre a los hombres, formar su pensamiento, su diversidad. No es un capricho, es una necesidad intrínseca en el hombre. Todo ha sido creado y originado por nosotros; los acordes, los instrumentos, los pasos de un ballet, la armonía, el ritmo, las pinceladas, las tonalidades, los cánones, las líneas, las perspectivas... TODO.

¿Por qué tiene que ser esta crisis social y cultural?, ¿Por qué llenar de miseria el camino progresivo del desarrollo cultural? ¿Por qué austeridad tiene que ser igual a mediocridad? ¿Por qué perder calidad suprimiendo formación artística?  El hombre quedará codificado, sólo será objeto de producción, no de creación. No debería generar un conflicto, la formación artística no tiene un espacio acotado, de minorías. Siempre ha sido y seguirá siendo, un fin social.
Al igual que un médico se forma para intervenir en el cuerpo enfermo o herido, un artista se forma para intervenir en las almas huecas, vacías o ansiosas, en el alma inquieta, en las almas fuertes que valoran la capacidad humana de superación y créación.
Sobre todo esto hay mucho escrito, desde la cultura de masas, el humanismo, la alta cultura, la pseudocultura, la estandarización... Textos y analísis de todo tipo que abarcan desde las fórmulas establecidas por el clasicismo, las corrientes artísticas contextualizadas en sus momentos políticos y sociales, los movimientos actuales y emergentes, las políticas culturales más vanguardistas, las más conservadoras. Todo se puede conocer a un golpe de clic. Y opinar y debatir sobre los beneficios mayores o menores del fomento de la cultura. Prejuicios no hay, eso es incuestionable.

 

DE COCO CHANEL A LOS HUEVOS DE CODORNÍZ CON JAMÓN DE PATO

El caso es, que una crónica de verano daría para mucho de surrealismo, sea este mi caso. Bien planteado, hasta histriónica e incluso delirante.

Cuando más animada estaba, así como deseando descargar mis experiencias de "Una noche de Verano", y recibir mogollón de entradas de todas las mentes calenturientas del planteta, me ha dado el bajón.

Y la culpa de mis bajones en la rentrée a mi ciudad habitual, de vivir habitual, donde habito y deambulo, son los solares. Esa extraña habilidad que tiene mi ciudad para que durante el mes de agosto, proliferen los solares. Eso tan tradicional de: "se nos ha caido y nadie sabe como ha sido". Donde había un ruinoso pero bonito y antiguo edificio, cerca de un entrono BIC y posiblemente inmueble catalogado, ahora tenemos, el solar. Preciosísimo donde los haya, oiga.  Sin duda, ha sido el calor, el único y absoluto culpable, nada tiene que ver el Ayuntamiento, por supuesto que no.

Creo y empiezo a estar convencida de que es tendencia en mi ciudad y soy yo la que ando despistada y bastante out. Sin enterarme de que la moda de tirar y no rehabilitar y no respetar, es lo que se lleva. Estoy más desfasada que la moto de un hippy.

¡Pero mira que es bonito el nuevo solar de la plaza de San Pedro!. En esa zona de las terracitas y los bares con sus atractivas marineras y cañicas, ha sido todo un acierto, colocar un buen solar, de esos de valla cutre y vacío doloroso.

Yo aplaudo la iniciativa, porque además para alegría de todos nosotros, el novato solar está a la venta. ¡Si señor!, un solar con sus vistas y todo, su porquería en cuatro días y sus lindos roederos.

Como me aburro, sin playa, sin paseos por Londres, sin visitas a la colecciones de arte en Madrid, sin escapadas a Málaga, sin nada con lo que matar el rato. Me he puesto a establecer un serio ranking de solares en mi ciudad.

Por supuesto el capitán del barco y señor de los mares, es el yacimiento de San Esteban. Una persona como yo, no debería llamar al yacimiento y a todos sus restos arqueológicos, de esa calidad, repercusión mediática, riqueza y tal, solar, no. No nos equivoquemos, no lo he llamado yo, lo dijo precisamente un señor trajeado y con zapatos con cordones, hace unos meses delante de mi en una de las esquinas del yacimiento: ¡Anda, y este solar tan enorme!.

En fin, yo después de oir la blasfemia, santiguarme y seguir arrodillada hasta mi parking de Vibelsa, confirmé para mis adentros, que no estaría de más que las instituciones competentes colocáran en sitio bien visible un gigantesco panel o cartelón, plotter o pizarra vileda, con las características y biografía del yacimiento. Para que no haya equívocos ni malas interpretaciones.

Sigo, otro de nivel, es el frustado espacio de obra social y cultural de la CAM en la calle Trapería, en el antiguo edificio de La Oca. Este con proyección de eternidad, ya lo adelanto, por mucho que lo disimulen. Un edificio de empaque, señorial, con algo de la Trapería, así como que estaba mono. Nunca tuvo que sucumbir a la pala y a ser derribado, no tenía ningún problema estructural. Pero como es tendecia, lo primero a pensar y definitivo, es la cutre e inculta idea de: "lo vamos a levantar chipiguay", con los logos de la CAM (RIP) en todos sus frentes y las esquinas.

El solar de mis dolores, por supuesto, y por mucho que me lo discutan, es el del maravilloso palacete Ponce en el inicio del Paseo del Malecón. Seguir durante años la decrepitud de ese incomparable inmueble, único, solemne, cargado de historia, fue realmente penoso para La Independent, que a veces, aunque no lo parezca, la tipa del tacón tiene sentimientos.

Y ahí lo tenemos, el solar más sexy y catalogado de la ciudad de Murcia. Per sécula seculórum.

No quiero ni pensar, prefiero drogarme.

Llegados a este punto, muchos de los que hayan llegado a este punto, es decir, leído todo lo anterior y atraídos por el rocambolesco título de esta entrada, dirán precisamente que, ¿qué tienen que ver la divina Coco Chanel, y los huevos de codorníz con los solares de la ciudad de Murcia?. Obviamente poco o nada que ver, sólo que son terapia para mi.

La primera por su espléndida elegancia, carisma y personalidad. Siendo yo una  gran fetichista de las mujeres con fuerza, me la intento imaginar abrazada al único cuadro que compró en su vida. Una pequeña obra de Dalí. Una espiga dorada sobre un fondo negro. Así, la vida sutil sobre negro. A ese dorado rayo de sencilla inspiración me aferro yo, ante un feo y patético solar.

Y los huevos de codorníz con jamón de pato, nada tienen que ver con nada. Simplemente estaban en mi móvil al lado de la foto del solar.

La bella y la bestia. Pura Murcia.

  

DE LAS COSAS DEL ODIO

A veces me doy miedo. Me preocupo profundamente. En esas situaciones me miro al espejo, a los ojos, a la cuenca de los ojos. En ellas siempre hay como constelaciones, movimientos brillantes que disminuyen y aumentan de intensidad según mis días. Quién me conoce, aquellos pocos, saben los que quiero decir, lo fácil que es para mi, sentir odio. Sentirlo, luego pocas veces lo llevo a la práctica.

Como será el caso del común de los mortales, es un sentimiento (¿o una sensación?) innato e intrínseco en nosotros. Opino que es más cómodo odiar que querer. Y soy de querer a pocos, sufro mucho las decepciones y entonces padezco de blindaje de camara acoradaza en fase antibutrones. Prefiero querer aquello sólo sanguíneo, lo instintivo, lo natural de los vínculos carnales. Lo externo tiene que hacer muchos méritos. Soy una pedorra.

Pero es que al querer, siempre se espera un feedback, estamos cosentidos a que si queremos, hemos de ser correspondidos. Agotadora perspectiva. Y la palabra querer, es magnífica como para devaluarla constantemente, que noto yo que es la cuestión habitual. Se quiere con alma, corazón y cabeza, en trio perspectiva-total. Lo demás es aprecio y cordialidad.

Pero vuelvo al odio. Este es unidireccional, y mucho más divertido. Sus  variables; odio carnal, odio ancestral, odio a muerte, odio por que me odias, odio lo que me molesta, lo odio y punto...... Son características de la tradición, la vulnerabilidad y la consecuencia clara y deshonesta, de no confiar en uno mismo y poder estar por encima de lo dañino. Yo odio la gente tóxica, por ejemplo.

No comparto que este sentimiento sea lo contrario al amor y que no pueda tener un uso práctico y se enfrente constantemente al diálogo y a la comunicación. Opino que el odio, también es una gran fuente de creación y construcción. Quizá no la más aconsejable, pero no por ello a descartar.

Hace años formé parte de la junta directiva del comité regional de Unicef en Murcia, era la secretaria de dicho comité. Y pese a que pueda parecer una acciòn generosa, aquello lo hice por odio. Por odio a mí misma. No podía perdonarme mi egoísmo, mi falta de coraje, mi cobardía, mis miedos, mi indeterminación. Me odiaba enormemente por llevar años y años tragando sin pestañear, imágenes de niños muriendo de hambre, de hambre. Y después me odié mucho más, por frustrada.

No odio a nadie en concreto, de hecho es un gasto energético que no me puedo permitir. Prefiero admirar y sorprenderme de aquellos que saben entregarse en cuerpo y alma a la acción de querer y a la acción más alucinante todavía, la de amar. Admiro a aquellos que nunca jamás odiarán y en el fondo de mi hipotálamo, querría ser como ellos.

Si ahora estoy escribiendo esto, en una tarde tranquila de verano, del vulgar agosto, es porque estoy en mi portátil habitual en mi mesa habitual. He recorrido 140km y volveré a hacerlos de vuelta,  3h. de viaje, para ver a una amiga. Pasar un rato con ella y recibir su cálida mirada.

Y así lo tenía planeado, cuando esta mañana he visto (una vez más), esta noticia:

http://www.laverdad.es/murcia/v/20120808/cartagena/colgo-tiene-alma-20120808.html

Y odio a estos engendros. Los odio salvajemente, como ellos son.

La perspectiva de acabar con la vida de otro ser humano es un hecho desmesurado, no tiene comparación y sucede de forma tan trágica y demoledora, que todos somos permanentementes culpables, por pasivos. Eso es otra cuestíon.

Me imagino la mentalidad de estos seres, la sensación de supremacía, de falta de valores, ética y sentimientos. La vida de un animal poco importa, la verdad. Yo misma, puestos a elegir lo veo algo secundario, no es imprescindible en mi vida.

Pero reconozco que en la mayoría de los casos, el sentimiento de odio, no existe en ellos, normalmente los perros, quieren de forma devocional, son sumisos y devotos. Y de algo estoy segura, de tener racionalidad al uso, no ahorcarían nunca a su amo.

¡QUE SE JODAN!

Andrea Fabra estaba cansada de su anónima existencia. Jodida interiormente por no ser París Hilton y caminar entre flashes en Saint Tropez, que rubia obliga y que Castellón se parece mucho al pastoso Beberly Hills.

Muy jodida por las malditas hormonas que la tienen en esos días que no sabe nadie como se te pone el humor, irascible, tensa, hinchada, agotada.

Jodida porque se había quedado sin batería en su Iphone 4S diez minutos antes de que el cansino de Marinao Rajoy comenzara a hablar de aburridísimos recortes, y ella sin poder twittear con su amiga de Benicasim acerca de las ingles brasileñas en su versión última para poder ponerse el bikini Chanel, comprado este, en la boutique de Ortega y Gasset. Compras que realiza cuando sale a toda leche del Congreso, angustiada y agobiada de sus enormes responsabilidades de diputada. Que no se puede imaginar nadie, lo que cansa el Congreso.

Y así estaba, la pobrecita, cuando sin darse cuenta, sin la más mínima intención, sin poder contenerse, sin conciencia de su soez de niña bien, sin controlar esa su hormona, le salío, pronunció por su linda boquita, esa malsonante y bochornosa expresión. Barbie de extraradio (Melendi dixit).

Pero yo lo he entendido todo y quiero apoyarla desde aquí.

Por supuesto ella no se dirigía a los parados. Primero porque en el salón de sesiones del Congreso no había ninguno, de eso estoy casi segura, y para qué gritar a quién no te oye. Tampoco iba dirigido a los diputados del PSOE, ¿para qué?, si ella ya sabe que están superjodidos. Sin ZP (tan divino), con Rubalcaba (tan terrenal), sin gobernar, sin aspiraciones, sin conciencia, sin crisis...

Ella gritó su desafortunada y directa expresión a aquello que por supuesto es digno de ser jodido:

*A Clara Campoamor, por su lucha por dar visibilidad a la mujer en el escenario político de la España de principios del XX, ofrecer la oportunidad a todas nosotras de participar activamente en la vida política, poder votar, tener voz y sentar las bases para que mujeres o en este caso pseudomujeres como Andrea Fabra, estén donde han llegado a estar.

A todo esto, ¿Sabrá Andrea Fabra quién es Clara Campoamor? Tengo mis dudas...

*A los padres de la Constitución, que ahí lo dejaron claro, la libertad de expresión, la libertad ideológica, la libertad de opinión, la de 1978. Que la nena ya había nacido. Ella que siempre fue Loreal, porque yo lo valgo y nadie más, gritaré a pulmón completo y con todas mis energías, ¡Qué se jodan!, soy libre de gritar como diputada y ante quien me salga de mis ovarios.

*A los decoradores del Congreso, pero qué rancios, qué poco chic, qué aburridas alfombras, lámparas, cortinajes, que poco gusto. Y encima ese señor de la barba con su tono-politono.

*A los que la votaron, para que estén muy arrepentidos (espero).

*A sus profesores de la facultad de Derecho, que no confiaron en ella lo suficiente, incluso que no valoraron debidamente sus fantásticas dotes de autoconfianza y verborrea política.

*A los que estaban de vacaciones en ese momento. Imposible de soportar, ella currando y esos vagos paseando por la playa o en el chiringuito. ¡Que se jodan! ¡Ya volverán!

*A los del Barça, que le han quitado a Jordi Alba del Valencia CF, y este era su preferido.

*A la dignidad, desánimo, angustia, tristeza, confusión, desamparo y más atributos insustanciales que algunos ahora manejan cuando por las mañanas no les suena el depertador y no encuentran el camino de la oficina. ¡Que se jodan! por torpes, por melancólicos.

*A la sociedad en general, por tener ella un sueldo digno, confortable y este merecer todo su respeto y solidaridad. Ganado con el evidente sudor de su frente y con los millones y millones de currículums dejados en Infojobs. No puede ser solidaria con quién no tiene un sueldo confortable.

He visto el video del momento ¡Que se jodan! varias veces, varias veces muchas. Su  descarada expresión de borde y de chica a por todas, y ese peliculero: jamás volveré a pasar hambre. Todo en ella me recuerda a ciertas épocas del colegio. Cuando alguien caía castigado y el resto, todas inmisericordes, nos regodeábamos en el dolor ajeno, en la saña por el placer de que se joda, por pava, porque mañana seré yo y no habrá piedad. Delante de la autoridad, como niñas buenas, sin acritud, solo con maldad...

LA GENERACIÓN DEL ORFI. SCARLETTJOHANSSONING

No sé cuando nos dimos cuenta de que estábamos inconscientes, supongo que un poco después de darnos cuenta de que estábamos hipersexualizadas. De hecho tuvo que ser esto lo que nos llevó a desayunar Martinis rojo con oliva, para desacralizar nuestros instintos más perros en una mañana de junio en un bar de la huerta.

Siempre hemos estado muy unidas, esa hora mágica en la que llegamos al bar para desayunar juntas todos los días de semana, es el momento del cara a cara, nunca falta sinceridad, es como mirarse al espejo y frente a las demás, cada una de nosotras, saca a flote su yo más caníbal. Por eso en esta ocasión y tras escuchar la flipante historia de V. nos hemos solidarizado con la torpe de nuestra amiga y hemos decidido pasar del concepto mujer-persona-intelecto-cool a la mujer-sexual, sin más. Eso si, sólo por una horas, hasta que el peso de nuestros maravillosos cuarentorros nos obligue a estar más cerca de Elinor Ostrom que de Scarlett Johansson.

Si no recuerdo mal, porque ando un poco entorpecida por la visión de la botella de Martini rojo customizada a base de lametones de M., todo empezó con la llegada de V. y su inseparable smartphone.

Nuestra amiga había tenido una noche movidita, culpa siempre de su ego desbordante mucho más que sus tetas supersónicas, como ella las llama, por ser super y por tener sonido surround. La cuestión es que su Iphone con funda de strass de cinco colores, sonido de las Supremes y fondo de pantalla con su mejor pose con el little black dress, es una perdición para ella y para todas nosotras.

V. es tecnológicamente inepta, sexualmente muy evolutiva y socialmente divina, lo que hace que las tres cosas unidas, la conviertan en una bomba de relojería por las redes sociales, todas y cada una de ellas activadas en su cuchi-cuchi, nombrecito de su Iphone con funda de strass cinco colores.

Desde luego es mejor desvirtualizarla, gana bastante, no sólo porque es master en Gestión y Emprendimiento Tecnológico por la Universidad de Deusto, y te deja muerta charlado sobre los instrumentos financieros, legales y contractuales del momento, sino también porque es más natural, más tierna, nada de montaje avatar desmelenado.

La noche anterior no se le había ocurrido otra cosa que unirse a la red Scarlettjohanssoning en twitter. Cómo su nombre indica es un grupo de narcisistas cargados de sentido del humor y mucho morro, que se fotografían desnudos a través de un espejo, imitando a la estrella americana, para después mandar su foto a esta red o a todas las redes o contactos susceptibles de no sufrir ataques de asma.

V. ni corta ni perezosa se ha hecho un retrato de espaldas en el espejo de su vestidor, con cierta picardía y sensualidad, con medio culito en imagen y media tetita supersónica. Claramente se la identifica, ya que su caballera rubia de rizos perfectos es inconfundible en todos los países donde vendan Pantene.

Encantada del resultado y emocionada por los numerosos retweets, decide sacarle partido al tema y ya que nos encontramos en una de las noches más cortas del año y no tener sueño y llevar más de un mes sin echarse un ligue, la decide a mandar por whatsapp la foto a un conocido que hace seis mil años le echó los tejos en una cafetería una tarde con los niños y tomando chocolate con churros. El bendito se llama Juan Gutiérrez, lo selecciona en los contactos- nos cuenta partida de la risa, nosotras agarradas a la silla muertas de miedo- y se lo mando.

Como no recibo respuesta.- continua. Le doy a reenviar.

Pero como son las cuatro de la mañana y no llevo las progresivas bifocales de doble pasta porque en la foto no quedaban bien, no sólo se lo reenvío a Juan Gutiérrez, cincuentón, divorciado y con sobrado sentido del humor, sino a otros dos Juanes de mi agenda.

Que!!!!!------ gritamos todas-, con el último modelo de sujetador adhesivo (que todas nos hemos comprado y llevamos en ese momento pegado en la cara).

En ese momento, -comenta lacónica- no me dí cuenta. Ha sido esta mañana al encender mi cuchi-cuchi y ver los últimos whatsapps.

Por eso está tan alterada, -nos confirma.

Casi que no he podido maquillarme, sólo una base ligera, la BB, los polvos translúcidos, el colorete en crema y un poquito de pestañas postizas.

!Ja!, esta si que es buena.

Lo único sensato que ha salido por su boca.

A. que mantiene su flema inglesa, pase lo que pase, incluso como aquel día que salimos de marcha y salió del baño con la falda subida por detrás enganchada en la cinturilla y se paseó por todo el Atómic, sintiéndose divina ante tanta mirada de bobo treintañero, que jamás había visto una faja inglesa.

A. que parece que respira, pregunta. ¿Querida V. a que dos Juanes de tu macro agenda, les has arruinado la vida?

Bueno, no tiene, mucha importancia,- suspira V. bajo presión mortal.

La miramos con ganas de meterle un tomahawk por la narices.

En fin, -dice. A Juan Gómez, el tutor de mi hijo que tiene la próstata irracional, como él mismo me contó en una tutoría.

Y a Juanito Giménez, el marido de mi amiga Amparo, que me dejó su móvil cuando hicimos el camino de Santiago con una semana de diferencia y necesité preguntarle un par de cosas sobre la tradición jacobea y el Beáto de Liébana. Es que había sido seminarista de los PP. Reparadores en Venta de Baños, antes de un viaje a Sevilla donde conoció a Amparo que era azafata de congresos.

Pero en serio, y no me pongáis esas caras de estrechas- nos dice masticando olivas, como si fueran muffins. Medio mundo hace ScarlletJonanssoning y no pasa nada. El cuerpo como cualquier otra cosa es un medio de comunicación no verbal, la celulitis corporal es tan comunicativa como un editorial de Luis María Ansón.

Esta claro que no hemos podido contestarle, solamente hemos sentido la necesidad de hipersexualizarnos un poquito y tomarnos un Martini rojo con oliva, antes de llegar a los despachos respectivos y sentarnos a trabajar, sin poder evitar ver a cada uno de nuestros compañeros en su versión del ScarlettJohanssoning.

http://scarlettjohanssoning.com/

#scarlettjohanssoning

LA DEVALUACIÓN DEL PENSAMIENTO O LO QUE ES LO MISMO, EL SUPERÁVIT DE FRIKIS

Siento especial debilidad por una novela que suelo releer todos los veranos, en "Suave es la noche" de Scott Fitzgerald el retrato social es un deleite de personajes varios que son terriblemente actuales. En la mayoría de las ocasiones, me parecen mucho más avanzados que lo que nosotros, más de 80 años después, nos creemos. Una cultura de lo social y de las formas, más rica, más plural, más variada. La clase social marca un punto tangencial con la otra, en el respeto, en la condescendencia. Lo vulgar solo es popular en horizontal, muy pocas veces en vertical.

Cuando un personaje marca una disonancia o una tenue diferencia, el resto lo califica de "snob", o "irritante", pero siempre con clase, con mucha clase. De hecho la mayoría de estos son snobs e irritantes, pero con un estilo del saber vivir que no produce efectos colaterales, solo y únicamente los propios y los autoadmitidos, para de forma sutil y respetada elaborar un variado conjunto de matices, que dentro de una de las épocas más fascinantes del S.XX (el periodo entre guerras y la alegría de vivir) ayudaba bastante a marcar la diferencia.

En nuestros días y muy lejos de la sociedad retratada por Fitzgerald también hay personas que marcan la diferencia, que transmiten un estilo particular que aporta a la sociedad, alegría, lucidez y clase. Hace poco he oído la siguiente frase, "para ser un artista interesante, hay que ser una persona interesante". Exacto, ese es el matiz, las personas interesantes. Brillando por su ausencia, por desgracia.

En cambio, actualmente se produce otro fenómeno rápido y vírico, que incluso posiblemente ya se encuentre en la literatura, que sin ninguna duda ha calado con fuerza y yo me he permitido observar, analizarlo y escribirlo.

Los Frikis, del inglés freak, definido como: extraño, extravagante, estrafalario y tal.

Bien, siguiendo con el paralelismo a mi querida novela, en lo locos años 20 y los salvajes años 30, personajes de este tipo existieron en abundancia. Pero en el matíz de extravagante tratado como con "un algo que contar". Con una novedad vital, con independencia propia. Estoy segura que estos tenian un carisma particular, por el cual no necesitaban la aprobación de los demás, no eran un producto de insatisfechos sociales necesitados de reconocimiento, era algo más creativo, más propio y con mucho más estilo.

Como soy mucho de clasificar y me divierte, me he permitido realizar una lista de frikis actuales, partiendo de dos premisas: no son nada interesantes, ni novedosos y son dependientes, es decir, no existen con un fin en sí mismos, sino porque necesitan a la sociedad para retroalimentarse.

*El Frikipolítico. Alejada ya de nuestras vidas Leyre Pajín, que no llegó ni a nivel de friki, qué más hubiera querido ella... Tenemos un amplio espectro de frikis en frikilandia. Este podría definirse como, un claro bocazas que parlotea de todo y sin equidad, ni contención. Se siente "algo" por tener un status que sin carrera política jamás habría logrado y por ello la prepotencia y el charlateo lo pierden. Inculto e inapropiado, en su momento pudo contener algo de gracia en su "don de gentes" su "simpatía" o su "avanzado estado de gestación" y con esto no aludo a la preñez. Pero nada más lejos de la realidad. Es un claro acomplejado, ambicioso y sin ubicación exacta.

Le recomiendo la biografía de Churchill, para empezar con algo ligerito.

*La Frikiredessociales. Normalmente se trata de una mujer, joven, leída y agradable. Aparentemente controlaba su vida y sus carencias afectivas e intelectuales, hasta que se topó con las redes sociales. Ahí se le vino todo abajo o más bien se nos vino ella arriba. Centro de atención por parte de los demás, por su permanente presencia y su disposición a interactuar con todos, cubre en este ámbito sus escasas dosis de autoestima. Que si la foto más mona cada día, que si ya me he levantado, que si me voy a acostar, que si soy la mejor en mi trabajo y viva la madre que me pario. Que si no tengo otro tema que yo misma, y lo que necesito es un reality para mi sola. Eso la friki relaityredessociales. Agotadora.

Le recomiendo terapia anti-smartphones y la biografía de Tintoretto.

*El Frikisociety. Aquí hay de todo, es tendencia. Pero en contra de lo que se pueda pensar, empieza a predominar en caballero frente a la señora. Un jovensobradamentepreparado que tiene como lema "porque yo lo valgo", pero en realidad, solo él sabe que lo vale. Es un producto medianamente elaborado y con extremas versiones de sí mismo. Chipiguay donde los haya, no falta a ningún sarao, es adorable con todas/os y cultiva la amistad al igual que yo cultivo los lichis ( o ciruela de china) en mi salón.

En general es muy insustancial, pese ir a la última y tener una imagen cuidada, es rancio y prehistórico. Sin determinar.

Ellas, eso, contienen un vacio vital que sólo pueden llenar con Zara.

Lo último para desear como pareja.

Le recomiendo "Cometas en el cielo" de Khaled Hosseini y un fin de semana en Afganistan para vivir la experiencia in situ.

*Los Frikisfrikis. Es la versión aburrida y mentirosa de los frikis reales, los que nunca se levantaron pesando ser extravagantes o diferentes, totalmente opuestos a los innatos, a los originales. Menosprecian la sensibilidad ajena porque descartan su existencia.

En general un ejemplo de los frágiles que somos. Lo rápido que nos convertimos en lo que no queremos, en lo que nunca hubiéramos imaginado ser. Intuyo que es por una defensa, ante la falsedad de las palabras y los actos.

Estos deambulan por el mundo con una total falta de compromiso o de respeto, sobredosis de egoismo y vanidad. Una pena.

Supongo que lo mejor es que eligan su propia lectura, el mundo de la literatura es tan amplio como particular.

Pero puestos a recomendar, algo de mi gusto, para disfrutar del ser humano.

LA REGIÓN DE MURCIA EN EL PUBIS DE LAS CORBATAS....

Desconozco bastante el presupuesto de las distintas Consejerías Autonómicas responsables de la imagen exterior de nuestra Región (Murcia), así como el presupueto del Info, Cámaras de Comercio y demás instituciones medianamente responsables y creíbles.

Desconozco cómo son exactamente los habitantes de Corea del Sur, sus costumbres mundanas, sus aficiones, sus tradiciones y gustos artísticos.

Desconozco que cuesta una campaña de difusión bien planteada, para conocer las virtudes o principales atractivos de una zona tan sumamente alejada de este país anteriormente mencionado, es decir, vender Murcia a los Coreanos (del Sur) en un continente tan lejano, en un país tan opuesto, en culturas tan equidistantes.

Desconozco el precio exacto para poder elaborar una "corbata de acero", su diseño, impresión, producción, distribución, transporte etc.

En fin, desconozco muchas cosas, las cuales me planteo cuando leo el pasado miércoles tremenda noticia en el diario La Verdad; Pepe Yagües esculpe corbatas metálicas

El artista las ha titulado "Murcia etero (eterocultural)", para difundir y dar a conocer Murcia en este país del lejano Oriente.

Lo que sí conozco y lo juro por Snoopy es el tamaño de mi inteligencia.

Lo que sí conozco y no lo juro por nada ni por nadie,  es mi criterio estético, mi espanto por lo vulgar, mi irritación ante lo esperpéntico y lo de muy mala leche que me pone el mal gusto. Todo esto unido a que me he enterado y no debería haberme enterado jamás de esta iniciativa artística. La brillante idea de colocar el mapa de la Región de Murcia en un pubis femenino, en una soez  figura femenina, en una horrenda, hortera y espantosa corbata metálica.

Es que no me lo puedo creer.

Y para colmo el artista va respaldado por una de las galerías de arte más prestigiosas de la ciudad de Murcia y se permite la desfachatez de vender esta milonga para promocionar la Región de Murcia a los amigos Coreanos (del Sur).

No doy crédito.

Me atrevo a proponer, ya puestos, ¿Por qué no, para la próxima colección, unos tangas en hierro repujado, elaborados en Casillas, con un pene sobre un huertano castizo con el plano del Mar Menor a lo largo de dicho miembro?, ¿y presentarlo en Lituania, para que los lituanos vengan a bañarse a las cálidas aguas de la laguna salada más grande y bonita de Europa?

Yo de ser lituana, no me lo pensaba. No sólo venía a veranear a la playas de La Manga sin dudarlo, sino que me compraba el tanga de firma artística y me lo traía puesto.

Bueno, esta claro que yo soy más de Pedro Cano, Isidoro Valcárcel, Gabarrón, Ramón Gaya, o cualquiera de los grandes y brillantes artistas que han traspasado muchas veces y con muy buen criterio, las fronteras de nuestra pequeña Región. Eso de ARTISTAS.

¿A lo mejor solo tengo un caracter irritable y deformación profesional?

Lo que me temo, es que proporcionalmente, esto pueda traer muchos más visitantes a nuestra Región, que todas las campañas turísiticas de los últimos años. Ojo.

Por lo menos Coreanos (del Sur). Como que lo veo.

OBSTINACIÓN, OBSTINATION, OBSTINACY

CAPITAL ERÓTICO

Hacía tiempo que no me pasaba esto. Me enfrento a algo, en lo que no tengo un criterio claro, una respuesta rápida.

Cuando creces acompañada de 44 compañeras de clase, y en casa, sólo chicos, hay algo que debes mantener bien despierto. Aprendes a pensar rápido, o bien para sobrevivir, o bien para quedar la menos tonta, entre las posibles tontas.

Me enfrento a lo que el poeta, ensayista y narrador, Fernando Aramburu llama con tan buen tino: "La belleza triunfal". “La inteligencia humana necesita ilusiones. Y quien las crea y vende, triunfa”.

Y todo esto, a causa de un artículo, una socióloga y un tema controvertido: El Capital Erótico de Catherine Hakim.

Para ella, este capital es uno de los cuatro activos personales, tras el económico (dinero), el humano (lo que se sabe) y el social (a quién se conoce), siendo el erótico el más complejo de todos. Este, es una suma de muchos factores como la belleza, el encanto, las aptitudes sociales, el estado físico, la habilidad sexual o la fertilidad. Convirtiendo a quién lo posee en un triunfador, especialmente en el mundo laboral. En los otros mundos ya es sabido que el estar cañón abre puertas....

Me quedo muerta, porque aparte añade que todos tenemos déficit sexual. Todos.

Lo primero que hago y a tope de curiosidad es buscar una foto de la autora de este texto, imagino que seguramente será una perfecta socióloga anglosajona, con cara de intelectual venida arriba y sobrada de atractivos. Entiendo que habla con conocimiento de causa y tiene un alto capital erótico.

Bien, la foto no me dice nada, o si me lo dice, me lo callo.

Se supone que la mujeres tenemos más capital erótico, porque le dedicamos mayor esfuerzo, a los hombres les resulta más atractivo y no es ilegítimo aprovechar el capital propio para realizar mayores ventas, o vendernos nosotras mismas. Los guapos/as se mueven mejor en sociedad y pueden negociar lo que sea.

Entiendo que sea un activo, dentro de los cuatro, un plus, no está mal. Está bien.

Siempre que alguna morsa no entienda que esto vale por sí solo y que no tiene porque estar acompañado de un bagaje intelectual.

Confieso mi placaje mental.

Las feministas convencidas, por supuesto, la han puesto verde, pero algunos otros le dan la razón, primero porque esto no es un invento suyo, tiene su origen en un sociólogo francés de la segunda mitad del S.XX Pierre Bourdieu, cuyos planteamientos Hakim utiliza y le da forma, insinuando que es una manera de poder dentro del capitalismo.

Fuera puritanismo, fuera tabúes, fuera encorsetamientos, fuera lo políticamente correcto, fuera formar el intelecto, fuera machacarse en cursos de 300H., fuera el pensar, fuera el doctorado, fuera el master, fuera los cuatro idiomas: la iniciación al chino y el ruso comercial.

Fuera la presbicia, fuera la celulitis, fuera los tutoriales online, fuera leer a Kant, Hegel, Schopenhauer, Heidegeer, o cualquier filósofo al que se le ocurra hablar de estética. Fuera lo teorizante, fuera lo complejo, fuera lo abstracto. Fuera los circuitos culturales, fuera la soporífera y agotadora carrera por cultivar el alma, fuera TODO.

Señoras inviertan en rentabilidad erótica. Señoras compren wonderbras, agoten los maquillajes, ligueros, lencería y demás accesorios. Señoras aprendan a humedecerse los labios, cruzar las piernas, dejar caer la mirada, dejar caer el tacón. Señoras, cómprense una talla menos, fajas y corsés. Señoras lean a John Cleland, al Marqués d'Argens, al Marqués de Sade, a Henry Miller, a Valérie Tasso, por decir algunos.

Metodología de la buena y marco teórico para una de las ideas más arrasadoras y seguramente más reales. No puede ser más chirriante pero más cierta.

¿En realidad, se basaría esencialmente en algo tan simple? ¿Los guapos o los más sexys tienen más seguridad en si mismos, gestionan mejor sus emociones y adquieren mejores aptitudes sociales?. Tal vez, sin generalizar.

El ser humano es tremendamente complejo, no existe nadie plano, no existe la felicidad asociada a la belleza, no existe la rentabilidad plena del atractivo físico, por sí solo, el rollo top model y poco más.

Las personas y las no personas (que en mi vida he trabajado con alguna), son ricas en matices, brillantes en posibilidades, amplias, profundas, variables.

Prefiero el sano intelecto, prefiero la bella inteligencia. E incluso el sexo inteligente.

Y ya puestos a Richard Gere, que me tiene convencida con su capital erótico. Muy convencida.

CIUDAD-ANOS

Observamos con distancia la evolución de nuestro espacio urbano. Aceptamos como buenas o como posibles, las imposiciones administrativas, políticas o gubernamentales. Encajamos como podemos el vivir en ciudades no adaptadas al hombre, a su movilidad y a sus necesidades: entorno-persona.

Compartimos esa fealdad permanente que rige los nuevos conceptos estéticos, donde nos engullen más los aspectos comerciales que los artísticos. Es decir, predominan fachadas de famosos comercios y la estética la marcan los escaparates de Zara o Fnac.

Dejamos por imposibles las cuestiones patrimoniales dotándolas de lastre económico e incultura colectiva, sin normativas firmes y tajantes de conservar y proteger.

Pero no siempre fue así, de hecho para los que amamos el Arte, la ciudad, en un principio, fue la determinante del Arte.

Cuando el hombre sin saberlo convirtió la urbis en el escaparate más perfecto de la estética y la belleza.

Todas las civilizaciones antiguas compitieron por crear, con estilos muy diferentes y fines diversos, ciudades monumentales.

En el Imperio Romano, el concepto de la ciudad creció directamente dependiente de un concepto humanista. Todo lo que originaba, el orden, la composición, la estética, los espacios, estaban vinculados a parámetros de ciudad- práctica, pero bella. Las primeras intenciones de crear un Arte en si mismo, unos espléndidos y inigualables precedentes urbanos, orientados a embellecer las ciudades. Siempre fue más importante el exterior que el interior.

La conciencia colectiva de mantener un entorno rico y que enorgulleciera a sus habitantes, una sensibilidad alejada de cuestiones religiosas o profanas, la cual esgrimió unos modelos arquitectónicos, que aún hoy seguimos estudiando y validando como cánones perfectos.

Maravillosas columnas sosteniendo impresionantes frontones, obeliscos, portas, templos, mausoleos, teatros, foros, circos.

Hoy visitamos boquiabiertos lugares de excelentes virtudes técnicas, precisas, secuencias rítmicas, solemnes, grandiosos. Y que fueron transmitidos de época en época, siglos tras siglos.

En el Renacimiento, se recupera esa concepción tan arraigada en épocas griegas y romanas, de la definición del espacio urbano como espacio estético. Plazas y escultura urbana, recordemos que el famoso David de Miguel Ángel nació para estar ubicado en el exterior, cuajadas de una sensibilidad donde Arte y entorno urbano caminan paralelos.
Se planteaba la primacía absoluta de la belleza formal frente a cualquier otra consideración.

Desarrollo y reacciones a un clasicismo que sometido a principios de un idealismo supuso un reto para artistas y mecenas.

El Barroco, fue sin duda la expresión máxima del Arte urbano, solo una, UNA, de la fuentes concebidas en la ciudad de Roma, es sin matices, el ejemplo más firme de ciudad bella.

Y así crecieron las grandes ciudades en todos los periodos artísticos, todo movimiento implica una evolución. La escala estética proporcional a la virtud humana.

Y ahora...

Ahora necesitamos ciudades de supervivencia, donde no ser absorbido por el tráfico y sus derivados.

Ya no buscamos conceptos estéticos y, si los buscamos, no tienen criterio humanista. Ahora la premisa es consumista, de mercado, no se rigen por estéticas conjuntas.

Las rotondas de nuestras ciudades alardean de mamotretos escultóricos de dudoso gusto y poco consenso.

Los nuevos espacios, como plazas, barrios, avenidas, conjugan criterios basados en lo practicable, o con suerte disponer de escasas zonas verdes, de difícil mantenimiento. Coexistimos con una necesidad de volumetrización de la ciudad, tanto desde el punto de vista constructivo como perceptivo. Volumen y más volumen, sin ningún criterio.

Sin duda no podemos volver a estéticas del Renacimiento, ¿pero, podemos recuperar de alguna forma los principios de conmensurabilidad, la belleza basada en la armonía?

¿Son armónicos nuestros espacios urbanos?

Los que nacen nuevos, ¿tienen una estética que pueda formar parte de las corrientes artísticas? ¿Que queda de la ciudad y su Arte en los nuevos barrios y urbanizaciones?

Suponemos que hay un nuevo canon, el Centro Comercial.

Pero hemos tenido suerte, en el ámbito urbano ha surgido un nuevo elemento que está ayudando mucho a la elevación suprema del concepto “ciudadano” .

Yo los he definido los CIUDAD-ANOS.

Y sí, si es lo que parece, me refiero a ellos como los elementos “tontos del culo”. Son directamente proporcionales a los anos más desagradables del planeta, son anos, sólo eso. No tienen cerebro, ni corazón, ni alma, ni siquiera tienen ojos, no. No tienen nada que les proporciones una condición digna.

Ya que indigno y lamentable es a lo que se dedican.

Las pintadas.

Esas decoraciones maravillosas que inundan nuestras calles y nuestros monumentos, nuestros rincones favoritos, nuestras plazas y todo aquello que debemos cuidar y defender como civilizados y racionales pobladores de las ciudades.

No me imagino Florencia pasando por esto, allí están orgullosos de sus fachadas, sus fuentes, sus palacios, sus iglesias, tienen o deben tener ese orgullo de tradición, historia y educación, por no decir “respeto”.

Les deseo lo peor la verdad. Paso de cortarme un pelo. Lo peor.

LOS HOMBRES QUE SÍ AMABAN A LA MUJERES

Me resulta asombroso lo egoísta que puedo parecer, si en estos momentos no me dedico a lamentarme por los recortes económicos, la subida de impuestos y todas esas consecuencias que parece convertirán nuestras vidas, en amargos pozos de tristeza y desazón. Seremos más pobres, pero quizá ¿ganaremos en otras cosas?.

Si no hacemos un esfuerzo por buscar en nuestro interior alternativas a lo económico, no sabremos disfrutar de lo que dejamos por el camino. La abstracción en momentos como estos, debería estar derivada hacia el romanticismo, por ejemplo.  Nada más que el amor y su pasión. Esto anda demodé y entrar en términos apasionados puede resultar agotador, es cierto que ahora esto no tiene mucho sentido, en nuestro mundo se ama con cordialidad, inteligencia, tiranía, egoísmo, acuerdos, lucidez, mediocridad, sensatez.

Se da la paradoja de que es una paradoja lo mío con el amor. El amor humano, el divino ya lo dejé claro.

He de confesar que me confunden muchos los términos que los circunscriben, no sé bien delimitar donde empieza una cosa y donde termina otra. Pero, si bebo de mis fuentes, las artísticas, por supuesto, lo que más me atrae, con trabajosa desmesura, son los amores pasionales. En el Arte como en la Ópera las pasiones desenfrenadas.

La pasión, ¿existe hoy?, o solo es el deseo mal llevado, como un huevo sin sal. Claro que si nadie hubiese descubierto la sal, tomaríamos los huevos sin ella, pero ¡no!, se descubrió y ahora, mal que le pese a los hipertensos, la sal es el ritmo de un huevo.

Pasión canalizada, indiscutiblemente apasional.

Puccini por ejemplo, tuvo que ser un hombre muy pasional. A lo mejor me equivoco y era un tremendo huevo sin sal. Pero siendo uno de mis ídolos musicales, ¿pudo escribir lo que compuso, sin un poquito de sal?. Siempre lloro con Puccini, siempre lloro con la Ópera.

No estoy segura si amaba a las mujeres, o si las convirtió en el mal de amores, de las desgracias y padecimientos. Creo que las amaba, como buen italiano. Canalizó en ellas pasiones extraordinarias, no sólo amatorias sino también vitales, de vida y muerte.

Qué bonito. Yo hubiera dado lo que fuera por estar sentada a su lado y oír junto a él, los primeros acordes del Vissi d' Arte. El creador del algo así, ¿como amaría?

Amaba a María Callas, lo sé, aunque la vida no los uniera. Amaba sus ojos gigantes, su fragilidad, su inseguridad, su maravillosa voz, su elegancia, solo ella es Tosca.

Modigliani, ¿por qué ha transcendido tanto su figura?. Pobre, enfermo, sin fortuna, ¿por qué? por su pasión, sin duda. Entre todos los inconmensurables pintores de la Historia del Arte, yo podía haber elegido a cualquiera de los que en sus obras plasmase la belleza de la mujer perfecta, ideal o magna, como Boticcelli, o el exótico Klimt o las rotundas bellezas de Rubens.

Pero es Modigliani quién amó perdidamente a las mujeres, con su trazo sencillo, ese minimalismo formal, no necesitaba nada superfluo, tenía una visión perfecta.

La mujer de Modigliani no buscaba ser decorada, ni mostrar su anatomía, ni bellos vestidos, o poses sensuales. Ser amada por Modigliani tuvo que rozar el paroxismo, la locura.

El tenía su propio estilo, esa interpretación de lo esencial del alma de la mujer, lo suyo no fue una incursión en la Historia del Arte, lo suyo fue una incursión en todas y cada una de nosotras.

Clint Eastwood, ama a las mujeres. Puedo afirmar y afirmo que es el director de cine que sabe encontrar lo más contenido de los sentimientos íntimos de una mujer. Sus mujeres tienen ansias de vida y él las canalizada a través de una cámara. Las historias de amor en el cine rondan en muchas ocasiones la languidez, la utopía y la idiotez. Sólo aquella que estremece por igual a hombres y mujeres, que parece tan real como tu propio aliento, que entumece tus sentidos hasta agotar tus ganas de respirar, es una gran pasión. Cuatro días dura su encuentro con Francesca, que origina toda una vida de futuros planteamientos y dudas. Los cuatro días de la pasión más bella jamás descrita en el cine.

Podría seguir, me quedan algunos nombres.

No me preocupa resultar empalagosa. Lo que me preocupa es que desaparezca Youtube y no pueda repetir y repetir cada una de estas maravillosas escenas.

Eso para mí, sí que sería una crisis devastadora......