REFLEXIONES DE UNA HIGUERA

Hola, soy una higuera, antes que nada, quiero dar las gracias a mi amiga La Independent por dejarme su espacio. Estoy necesitada de expresión y le he pedido el favor.

Soy una higuera del siglo XXI, aunque fui plantada hace muchos años en un bonito lugar del sureste español, cerca de un seco y sucio río, pero digno y que me alimenta.

Las higueras damos higos en verano y nos ponemos estupendas, como es mi caso. Mantenemos la tradición mediterránea de atraer las moscas y producir un aroma penetrante que de tan latino que es, debería ser declarado bien de interés etnográfico.

Bueno a lo que voy, este último año mi cosecha de higos no me tiene contenta. Pero no es culpa suya, sino de mi estado de ánimo. Me han salido pequeños, poco sabrosos, débiles y esmirriados. Mi bajo estado de ánimo surge por una crisis existencial de un par de cojones. Pero eso no es nada comparado con el plomazo de la llegada del verano y los ridículos y repetidos prototipos del estío.

Parece que yo aquí desde mi huerto, no me entero de la misa la media, pero estoy muy puesta. En todo.

Que si ZP adelanta las elecciones, subidón subidón, de los nervios se me han espachurrado seis higos de los consistentes.

Que si la crisis económica será el lastre que heredarán todos los hijos de mis vecinos, cierto, como que me llamo Higuera Molona.

Bueno, eso por lo general.

Por lo privado, me parto yo con el ciudadano de a pie. El “homus operandi”.

Ahora todos en la misma “global total dinámica”: muchos factores protectores, desplazamientos en masa, saturación alcohólica, sobredosis de calorías, descanso y propósitos de descanso y hasta los mismísimos de la parienta/e. Que si la escapada a la montaña, la playita, el turismo cultural y el turismo incultural. Que si los niños consumiendo y consumiendo, el inglés y el francés, que mono, que buenas notas y ahora para Inglaterra, foreveryoung.

Al chiringuito, al chillout, a la piscina, al aire acondicionado, a las noches locas.

Los ruidos veraniegos y a la madre que los parió.

Los coqueteos nocturnos, los mojitos, la verbenas de los barrios y de los pueblos. Las abuelas en las puertecicas de la casicas, “a la fresca”.

Las moscas, los mosquitos y el jazminero que está que se sale y me pone cachondísima.

Que si la lluvia de estrellas, que si la nevera, el tinto de verano, la sardina, los disparates que te cobran por comer, los claves por todo.

Las chanclas, !!ay¡¡ las chanclas, las camisetas de tirantes, las barriguicas cerveceras, los escotes y el topless. ¿Para cuando el subless? yo de ventilar algo, me ventilaría lo de abajo, dicen que tiende al sudor agrio.

Los guiris, los muy benditos. Guiris por aquí y guiris por allí, que si la cenica a las siete de la tarde, que si la paella, o el paellón. Que si la feria de Málaga, que si los finos, que si los toros, que Jose Tomás.

El overbooking.

Lo siento, me da la risa floja.

Esta claro que lo mejor del verano, es ser una higuera.

A mi me gusta más la lasitud de todo. La larga espera bajo el calor hasta la llegada del fresco de la noche. Escuchar en el calor de la noche la consumación de los pecados, entre los cuerpos desnudos. El sudor de esos cuerpos y la libertad del alma. El sabor a miel de la piel sudorosa, el penetrante olor de mis hojas y su poder narcótico, la higuera adormilera.

El no ser vulgar entre tanta vulgaridad, en la purga del pensamiento, estar out y no más in. Desaparecer, desconectar, deambular, descansar, despertar, descubrir.

Planear el no planear, no tener hora, no tener ritmos, estar arítmico. Las ciudades vacías, la luna llena de mi verano que le da un toque de terciopelo a mis dibujadas hojas.

El vivir sin entradas, sin salidas, solo permanecer. El silencio de la mente vacía, del no tener que contestar, no tener que responder.

Lo que si me da una gran envidia (sana), es la siesta del verano.

El mito de ese momento único en el año.

Esta, debería estar; entre los doce mandamientos, las promesas matrimoniales, los juramentos hipocráticos. Prescrita en el carnet de identidad, tatuada en las lineas de la mano. Enseñada en los colegios, junto al Quijote, la tabla periódica, las guerras del siglo XX.

Ser objeto de canciones, de poemas, de liturgias plebeyas, de muertes irreflexivas.

Ganar globlos de oro y oscares por un tubo. Tendría que tener una cátedra, de hombres ilustres y mujeres sabias, pasados por la siesta de verano. Tener una avenida gigante en la ciudad de la luz, o en la ciudad del amor, o en la ciudad de las artes, en fin, en la ciudad.

Y por supuesto incluida en todas las declaraciones de intenciones, y las declaraciones de amor. “Declaro ante la luz del sol y el color de tu mirada, que te amo y que siempre dormiré junto a ti, la siesta en verano”. De ahí al cielo.

Yo por mi parte soy feliz con sentir, solo en esta época, la savia corriendo por mis ramas, tibia, viva, rápida, dándome alegría. Todo el peso de los veranos mediterráneos, en mis higos, falso fruto, en realidad una flor modificada en estructura jugosa, como si de mis besos se tratasen, depositados en el altar de la fruta. Dulces, fibrosos, abiertos igual que un misterioso rincón de mujer. Con seguridad la iglesia no los habría permitido, por lascivos, por tentadores. Profanos e irreverentes.

Este es mi verano, ser la reina del huerto, dar higos cautivadores y reírme y reírme de las atrocidades del hombre, de su lucha por llenar las horas de un tiempo de calor. Charlar con los mirlos y dar cobijo a las hormigas.

No siento ninguna envida, es más, me siento dichosa, soberana y serena.

Higos en Almíbar

.200g de Azúcar

.200cc de Agua

.10 Higos lavados y cortados en cuartos

.En una olla pequeña hacer un almíbar liviano con el agua y el azúcar.

.Cuando el almíbar este en su punto agregar los higos y cocinarlos por algunos minutos.

.Dejar enfriar.

A mi amiga Goa, compartimos soledad.

LA GENERACIÓN DEL ORFI. MJ.

MJ. es la mujer Orfi más perfecta jamás diseñada. A sus cuarentorros años es la envidia de mucha pánfila de treintaypocos, más desubicada que un yihadista en la semana santa sevillana.

Sufre un permanente estado de divorcio virtual, inconsistente y sin definir, que la convierten en una de las mujeres más interesantes del panorama social, ya que no queda muy definido su estado civil, su estado carnal y por supuesto su estado mental.

Entre sus principales virtudes, a parte de las intelectuales, portadora de una inteligencia serena y totalmente devastadora en el tête a tête. Tiene la brillante cualidad de merendar salmorejo un poco antes de irse con sus vástagos a cenar al MacDonals.

Su sentido del humor supera con creces cualquier planteamiento de raciocino ante lo que no tenga un sentido dramático o jodidamente existencial, es decir, se lo pasa todo por el forro. Y cuando se pone seria, lo resuelve con una madurez emocional, siempre salpicada de un, “me rió de mi misma, mucho antes de que lo haga nadie”, por ello, nunca nadie subestima su claridad de ideas y su libertad de actuación.

MJ. tiene hijos, hipoteca, kilos de más, canas, patas de gallo, miopía, nada de sentido y nada de sensibilidad y una gracia para contar las cosas que ni Groucho Marx en su mejor día.

Se incorporó muy pronto, "al whisky porque me relaja”, “estoy en la operación otoño, la operación bikini me la paso por el coño”, y “los hombres cuanto más canallas, más me dan ganas de pasarme de la raya”. Es una perfecta weckend complex.

Sus relaciones sexuales son habitualmente asunto de asamblea, aunque nuestra siempre objetiva opinión, le de mucho igual. Comprende nuestros puntos de vista pero se rige por una norma básica estilo MJ. -mi vida sexual, tiene tres fundamentos claves,- la tripe D, diversidad, diversión y dominio. A ver quien es la guapa que le contesta.

Nos cuenta que ha terminado una relación con un chico estupendo. Este siete años más joven que ella, apto y con tacto, buena gente e inteligente. El caso es, que siguiendo su lema, “no pierdas el tiempo, y que le vayan dando viento”, lo ha dejado con él y retoma su tranquila vida de sin compromiso por un par de días.

Nos cuenta que en una reciente visita a su mejor amiga, la divertidísima e inigualable F. (la cual vive en el bonito pueblo inglés de Brampton), ha conocido un juguete sexual basado en una idea de ratones y agujeros, con el simpático nombre de Partychesse.

F. que acuño el eslogan spanishrevolution, mucho antes que el actual movimiento 15M, ya que no llevaba ni un mes en Brampton cuando preparó una tarde una patatas al ajo cabañil y dejó al pueblo sumido en una inconsciencia del paladar, jamás antes sufrida.

En fin, desde entonces acompañan el te de las cinco con este plato tan ligero.

F. la ha puesto al día en todos los detalles del Partycheese y le aconseja que lo localice en España y se ponga manos a la obra con su querido novio semipueril.

En una cena intima y muy en su estilo, MJ. se lo cuenta todo al susodicho y fantasean en sus posibilidades de uso, el momentazo de inauguración, las risas y los placeres que puedan disfrutar juntos.

Y este, una tarde se presenta con una bonita caja empaquetada, en su cita con MJ.

Todas abrimos la boca hasta límites insospechados. ¡Que mono! ..!!!!oh¡¡¡¡-

MJ. No gesticula no sonríe y no parpadea, por lo tanto, intuimos todas en masa, que el asunto no terminó nada bien y que en ese hecho, es donde debe encontrarse la razón del despido radical del joven de su vida.

En fin, al estar rodeados de gente, nos cuenta MJ.,- no abro el regalo allí mismo. Con un guiño travieso le digo al maromo, - en casa en mi intimidad y con mi salto de cama, marca la pava, me dedicaré a ponerme al día con el juguetito-.

MJ. lo cuenta todo fría como el hielo y empieza el asunto a darnos un miedo sobrenatural.

1000. que no aguanta, le increpa,- ¡por favor nena, suelta ya, que llevaba la cajita!

Todas andamos convencidas de que el interesante regalo, o no cumplía las expectativas sexuales que la amiga había recalado en él, o que estos no supieron usarlo en su justa medida.

MJ. deja caer un suspiro desolador y nos dice: la cajita contenía........ un PARCHÍS.



REQUIEM por SAN GINÉS

Cuando los señores visigodos tuvieron a bien visitar nuestras tierras, tierras que por cierto tenían que poseer un paisaje fantástico de contrastes y diversidad, se fijaron en un lugar. Lugar que hoy todavía guarda encanto y misterio, o eso pensamos algunos.

Nada y todo, los hace ser lo que son, es decir, normalmente una ubicación privilegiada acompañada de una visión especial. Rincones con ese halo de eternidad, que con el paso del tiempo no pierden nada de su inicial atractivo ni de su poder de sugestión.

Eso si no se cruza la mano del inversor por medio. El mismo hombre que antaño los convirtió en un lugar especial, se los carga. Y todo por desidia, especulación, mala gestión e incultura aplastante.

Durante el S. XIII y tras la Reconquista este lugar fue convertido en centro monástico por la orden de San Agustín y posteriormente se establecieron allí los franciscanos por iniciativa del adelantado de Murcia D. Juan Chacón.

Estoy hablando del conjunto monumental de San Ginés de la Jara en el campo de Cartagena, frente a la laguna del Mar Menor.

Enclave rebosante de historia, creado bajo un sólido patronazgo y lugar de gran devoción popular. Concebido bajo la sobria estética franciscana, no así, guardaba ciertas obras de valor en cuanto a esculturas y pinturas, hoy todas desmembradas de su lugar de origen y en manos de particulares o quien sabe.

A finales del S.XVI y principios del XVII se configuró el complejo tal y como ha llegado a nuestros días, con algunos añadidos posteriores bastante desafortunados y con la mala suerte, de pese a ser uno de los lugares más singulares de nuestra Región, encontrarse hoy en el más lamentable y doloroso estado de conservación.

Ha sido objeto de innumerables saqueos, expolios e intervenciones de apaño del todo inapropiadas.

Algunos historiadores de nuestra época, principios del XX, han dicho que era pobre y ruinoso, pero estoy convencida de que sin una riqueza arquitectónica sobresaliente, sin grandes recursos artísticos, este conjunto contiene un sencillo y carismático perfil, cargado de posibilidades. Por decirlo de otro modo, tiene encanto.

¿Y de quien es la culpa de esta situación?

De todos, de todos nosotros. De unos más que de otros, pero al fin y al cabo, es nuestra historia. Un lugar de buenas proporciones y estética visual inigualable. Que con unas tajantes y sólidas posturas de conservación, podría ser a día de hoy, un enclave con unos clarísismos atractivos culturales y turísticos. Conjugando tradición y modernidad.

¿Pero que ha llevado a convertir un lugar con tantos recursos históricos y naturales en una  casi escombrera?
Se han planteado en los últimos años distintos proyectos de recuperación. Pasando por manos de gestores, políticos, administración local y administración autonómica y se han elaborado distintos planes de carácter urbanístico.

Pero nada ha dado sus frutos, se sigue alargando y decidiendo quien tiene que poner orden en el asunto, para finalmente llegar a nuestro ya habitual y repetido sistema de: ya que se ha caído, construyamos uno nuevo. Con mármoles y fuentes, con piscinas a dos alturas. Todo nuevo y reluciente.

¿Para que necesitamos más lugares cargados de historia y simbolismo?

¿Que criterios estamos utilizando para permitirnos tener un lugar tan interesante, en el más absoluto desamparo?

No creo que sean los patrimoniales, me pongo que me da un colapso.

Serán los económicos, ¿pero los económicos de quien?

¿De todos nosotros, de la no inversión en turismo cultural de calidad?, o ¿en el beneficio del especulador de turno?

¿Porqué nunca ha interesado aunar esfuerzos e invertir en su recuperación? Una puesta en valor enfocada o dirigida a ser incluido dentro de las amplias variables allí existentes: playa, ciudad, campo, buen clima, buenas comunicaciones, buena comida, historia, arte, tradición, devoción, no sé por decir algo.

Cuando he mencionado este lugar, San Ginés de la Jara, todo el mundo ha tenido palabras de desaprobación y reproche por tal y como se encuentra. Todo el mundo parece opinar lo mismo y se lamenta mucho de que esté perdido.

Creo que está muy tocado, pero no muerto. Mientras sigan existiendo ciudadadanos que valoran este complejo arquitéctonico y su entorno, y luchen por él, no estará muerto del todo. Desde aqui mi más sincera felicitación a todos,  desde el primero hasta el último.

Aquellos hedonistas, que sueñan con recuperar estéticas ascéticas junto a nuevas sensaciones que se vayan a Palencia, o a Burgos, o a Zamora, por ejemplo.

Fué declarado BIC por el Decreto 24/1992 del 28 de Febrero y publicado en el BORM, número 93, el 22 de abril de ese mismo año.
http://www.borm.es/borm/documento?obj=bol&id=8649

Actualmente forma parte de la Lista roja de patrimonio en peligro elaborada por Hispania Nostra.

http://www.hispanianostra.es/lista-roja/localizacion?q=taxonomy%2Fpterm%2F67

Para saberlo todo, esta página en facebook.

https://www.facebook.com/#!/pages/Monasterio-San-Gin%C3%A9s-de-La-Jara/157857944238019

El mejor artículo publicado en Imafronte nº 16 -2004 pag: 255-266

“La arquitectura del convento franciscano de San Gines de la Jara”. De Manuel Muñoz Clares y Luis A. García Blánquez

PLACES AND TOWNS

 

Yo no tengo, ni he tenido, una granja en África.

Pero he podido sentir los alisios en la costa de Mombasa. Los vientos más sensuales del planeta. Cálidos, susurrantes, hipnóticos. Como Mozart, como un clarinete. Configuran en la gente un estado de permanente lentitud, de miradas profundas, no existen las miradas planas en las costas de Kenia, todo tiene luz y color.

  

Yo no tengo, ni tendré, una pirámide en el Yucatán.

Pero he sentido el atardecer de lunas brillantes, más espectacular creado por el hombre, sobre la selva de Chichén Itzá. El enigma de la historia unido al poder y misterio de las piedras. La magnitud de todo, su fuerza aplastante, como si tu conciencia rechinase por el peso de ver algo tan bonito, tan magnético, tan diferente a todo, con tanta dignidad.

Yo no tengo, ni podré tener un zoco a orillas del Mediterráneo.

Pero he paseado por las estrechas y enigmáticas calles de Kairuán, la ciudad más santa del Magreb.  Con su imponente y silenciosa mezquita, tan antigua como hermosa, tan fuerte. El azul del mar y las secas tierras de Túnez, con esa sorprendente cercanía a mi tierra, entrañable y sorprendente.

Y Cartago esencia arqueológica, totalmente respetada, venerable, cuajada de historia, de leyenda de verdad.

 

Yo no tengo, ni me dejarán tener, un pub en Whitechapel.

Pero si he tomado en uno de ellos, la cerveza más caliente, larga y placentera de mi adorado Londres. La ciudad de mis desvelos juveniles. La victoriana ciudad, de la que viví enganchada con mis novelas de Wilkie Collins. La ciudad de la cultura, del mestizaje, de lo "under", de lo "ground". La ciudad perfecta para pasear, para convivir.

Yo no tengo, ni seré digna de tener, un TAJ a orillas del Yamuna. TAJ significa Corona.

Pero he vivido una subyugante y mágica puesta de sol en la ribera del Yamuna, sentada en la terraza del Taj Mahal. Tiene ese lugar un espíritu vivo, esa espiritualidad que te convierte en pequeño, frente a la fortaleza de lo eterno. Porque la India es completamente eterna, bella y brutal. La India es la vida.

 

Yo no tengo, ni puedo tener, una ciudad entre dos continentes.

Pero he recorrido el Bósforo, navegando por sus aguas, como si todas las culturas que recorrieron nuestros pasados confluyeran en mi: persas, romanos, otomanos, cristianos, judíos, árabes. Mezquitas, palacios, bazares, torres, puentes, mercados. La ciudad de las ciudades, la que para sí quiso Napoleón, que dijo, “si la tierra fuese un solo estado, Estambul sería su capital”. En la que yo, querría enamorarme.

Yo no tengo, ni jamás fue mío, un palacete en el Fiésole.

Pero si he vivido en las ciudad más bonita jamás inventada. Donde vibras y respiras con el aliento de la perfección, el arte más perfecto. El David, Bruneleschi, La Primavera, Dante, Miguel Ángel. Donde llegué siendo cuerpo y niña, de donde partí siendo alma y mujer. Mi ciudad.

Pero si tengo......

El Imafronte barroco más relevante del arte español. La ciudad de las plazas, de la calidez, de la conversación en las esquinas, de los adarves y las cañicas.

Una ciudad cada día más viva y participativa. Con muchas ganas de crecer. De aprender a respetar lo legado y transformarlo en cultura.
Porque esta ciudad está llena de cultura. La agenda está completa, los festivales, las exposiciones, las iniciativas de los pequeños, las iniciativas de los poderosos. Los nuevos y valientes centros de creación artística, los nuevos bed and breakfast, la nueva gastronomía. Espacios para fotografía, para música, danza, para niños, de interpretación. 

La ciudad que no se resiste a ser periférica. Sin el p---  AVE, sin el gran museo de reclamo, sin la capitalidad europea, sin abundantes gestores culturales, todavía endogámica, sin carril bici......, sin ser bonita.
La pequeña ciudad que está realizando un intenso esfuerzo por compaginar tradiciones y vanguardias, luchando por destacar y no ser olvidada.

La ciudad que lo puede tener todo, y lo debe tener todo.

LA IRREVERENTE

A grandes dosis de estupidez, grandes dosis de humor.

He tenido unos días de reflexión interior, que me han llevado a elaborar un mapa de imbéciles.

Dicho mapa, es desde mi punto de vista un acertado reflejo de muchos de los desatinos con que la naturaleza humana nos premia, a algunos, por nuestros profundos pecados.

A mi abuela le hubiera encantado verme como pecadora, pero como este es mi espacio, ni me voy a definir como pecadora incapaz de doblegarse (que lo soy), ni por supuesto como imbécil (que no lo soy).

Por que yo lo valgo.

Mapa de imbéciles:

*El imbécil aventajado: Mamado desde la cuna, es decir, genética obliga, se ha reeducado en una imbecilidad pueril e inocente. Al nacer imbécil, lleva la ventaja, por así decirlo, de no tener que dar explicaciones en que momento pasó a dicho estado. Se caracteriza por la cortedad de ideas, negligente para evolucionar y paralítico mental. Me viene a la mente mientras escribo estas letras, una tarda ministra en activo, que es visualmente imbécil y verbalmente indefinible.

*El imbécil mosca: la mosca como todo el mundo sabe, vive una media de 15 a 25 días, y según ha publicado recientemente Björn Brembs, en la revista Proceedings of the Royal Society, “el comportamiento de las moscas, aunque no es completamente libre, no está completamente constreñido”, es decir, este colego/colega, tiende con enorme facilidad a escaquearse de su condición de imbécil. Supera el manotazo, el fogonazo e incluso los sprays más elaborados. Al tener una vida tan corta, su existencia fugaz alivia el soportarlos. Lo que ha sido tradicionalmente una mosca cojonera.

*El imbécil ilustrado: el leído, el que se lo cree, que se cree que no es imbécil, digo. Carismático, creíble. Suele ir acompañado de gran autoestima, tras la cual esconde graves complejos e inseguridades, que al no tener superados, plasma en su día a día, con un elaborado desprecio por los demás. Al creérselo tanto, transmite confianza y manipula mentalmente con su constreñida y persuasiva actitud de, “soy el Rey, de los imbéciles pero el Rey”.

*El imbécil abrelatas: no sirve nada más que para una cosa. Más conocido como imbécil de usar y tirar. Es un tipo/tipa en el cual no se puede confiar una mierda, de repente se convierte en una persona amigable e incluso útil, hasta que se vanagloria de saber más que tú, de todo aquello en lo que puede transitar una conversación liviana. Un “listo de pacotilla” situado en un escalafón intelectual muy por encima de lo permisible y respirable.

Apartados exclusivamente masculinos:

el imbécil dotado, pero emocionalmente incapacitado

el imbécil transgénico, trasnochado, y nada higiénico

el imbécil fácil, aburrido y grácil

el imbécil sin calorías, ni colesterol, ni parabenes, no te da alegrías

el imbécil conquistador, con una espada y un salacot triunfaría en el Benidorrrrr

el imbécil genuino, el más mezquino

el imbécil malcriado, no te libras de ser babeado

el imbécil vanidoso, listo como un oso, mentiroso y casposo

el imbécil cobarde, siempre llega mal y tarde

Apartados exclusivamente femeninos:

la imbécil de turno, la de la cola, la de quien da la vez, solo la aguanta el taciturno

la imbécil con poder, siempre preregla, o postmenopaúsica, la cuestión es joder

la imbécil envidiosa, se siente una diosa, pero solo es gaseosa

la imbécil desequilibrada, peor que una semana sin cagada

la imbécil entusiasta, con poco se convierte en una plasta

la imbécil borde, triste y acomplejada, estaría mejor fuera del orbe

la imbécil visceral, peor que un dolor abdominal

la imbécil lista, encantadora habitual, acaba con el mejor optimista

Y por ultimo.........................

la imbécil irreverente, se lo pasa diferente y la adora su gente.

IDENTIDAD PATRIMONIAL

A Elisa Franco

Un día cualquiera del año 1993, un grupo de hombres se adentra en la ciudad de Mostar. En medio de una de las guerras más sangrientas y voraces de la segunda mitad del S. XX en Europa.

Su misión no es humanitaria, o así lo puede parecer. Bajo el fuego de las armas y rodeados de un doloroso drama humano, se mueven entre escombros intentando dar sentido a su cometido, intentando que el sufrimiento y la muerte de tantas personas no empañe su fin, un fin justo, pero incomprendido.

¿Que hacemos aquí realmente?, ¿Proteger y defender un puente, es más importante que ayudar a las personas?

Ese puente, no es un puente cualquiera, es un símbolo. Es el símbolo más importante de un pueblo destruido, un nexo de unión cultural, un ejemplo de tradición y convivencia. Significa muchas cosas, como para no defenderlo.

Encabeza esa misión José María Ballester, técnico europeo especializado en cultura, velador del mantenimiento y la conservación del patrimonio europeo. Luchador incansable por la recuperación de tantos elementos en peligro, que aunque siempre firme y seguro de su trabajo, muchas veces en medio de la más pura desolación, se plantea el sentido de su esfuerzo.

¿Pero vale la pena? ¿La lucha por la conservación, protección y recuperación de nuestro patrimonio, vale realmente la pena?

Su respuesta siempre, es la misma. Si, vale mucho la pena.

Primero por su instinto, su experiencia le dice: que un puente, una biblioteca, una iglesia o un castillo generan una base cultural que fomentan el equilibrio y la estabilidad en la población. Vehículos de cohesión social, más allá de lo puramente histórico y estético.

Segundo, el patrimonio de un lugar genera en sus habitantes, identidad, son valores seguros inseparables de la idea de pluralidad histórica. El patrimonio cultural material e inmaterial se ha convertido en una exigencia social, de conocimiento y de reconocimiento.

En la “Cumbre de Viena de 1993”, se toma conciencia por primera vez entre todos los jefes de gobierno europeos, que existe un patrimonio europeo como tal, surge una dinámica nueva , alejada de la tradicional formula conservacionista.

Las bases más sólidas las plasma en 1972, la Conferencia General de la Organización de las Naciones Unidas para la Educación, la Ciencia y la Cultura, en su 17a reunión celebrada en París el 21 de noviembre.

Se establece un marco legal, políticas, normativa y actuaciones en el ámbito europeo.

Las políticas y las prácticas en materia de patrimonio cultural han sufrido un desarrollo espectacular en el curso de los últimos treinta años.

Instrumentos políticos y fuerza jurídica respaldan programas de cooperación intergubernamental, desarrollados tanto desde el marco de la Unión Europea, el Consejo de Europa y la Unesco.

La gestión del patrimonio se llama tutela, con cuatro objetivos básicos: conocer (investigar), proteger (catalogar), conservar (intervenir) y comunicar (difundir).

El pasado 11 de Mayo, la ciudad de Lorca sufrió una herida difícil de curar. Con una dramática experiencia vital y personal de sus gentes, la desaparición de nueve de sus vecinos y de sus hogares. Son daños humanos irreparables.

El patrimonio inmueble de la ciudad de Lorca se encuentra en una situación complicada y difícil. Son muchas las grietas de la ciudad, está duramente resquebrajada.

En nuestra Región no ha existido nunca una conciencia por la conservación y mantenimiento de nuestro patrimonio cultural. Solo reaccionamos y no siempre en la medida justa, cuando sentimos que lo perdemos, cuando creemos que nos lo arrebatan. Hay que educar en la importancia de conservar nuestros bienes y tradiciones, como fuente inequívoca de nuestro desarrollo y crecimiento como Región.

Los que creemos en la fuerza de la defensa de los conceptos antropológicos y humanistas del patrimonio, y mucho más en su concepción sociológica, apostamos en estos duros momentos por su indiscutible carga de valores colectivos, su forma de ofrecer aprendizaje, riqueza e identidad.

La pronta recuperación de los bienes patrimoniales dañados en Lorca, supone una apuesta firme por la particularidad local de esta ciudad. Lugares de integración que deben ser dignamente mantenidos y perpetuados, como espacios tangibles de cultura y comunicación.

La singularidad de estos inmuebles afectados y su inclusión en el modo de vida local, dan forma a la ciudad. Recuperarlos como elementos vivos y activos, de un pasado, con miras al futuro.

Yo he estado allí, lo he visto y lo he sentido.

Preservar el patrimonio de Lorca es un trabajo de todos. Es necesario facilitar el rápido acceso de la población a sus rutinas, a sus apreciados bienes y a sus cotidianas experiencias.

Su patrimonio histórico ahora dañado, es un recurso de confianza de la comunidad en si misma.

ANONYMUS DE LAS NARICES

Consideraciones previas a la consideración previa.

Voy a decir algo antes de hablar.

¿Que coño está pasando?

Perdón por el taco, pero  ni tan siquiera catorce años de cole de monjas consiguieron quitarme la virtud de mi fácil y grácil mala boca, pero ahora con la edad me acentúa la personalidad, personalidad que tengo sobradamente acentuada.

Ultimamente han ocurrido varios hechos que me han cabreado sobremanera, la lista es larga o mi paciencia corta, pero agarrándome a la objetividad más objetiva creo que son asuntos irritantes para muchos de nosotros.

Lo de Bildu, ya lo comenté antes, sin más palabras.

Algunas desafortunadas críticas a los gestores del patrimonio por su "rápida" y "eficaz" actuación, en los terribles daños sufridos en muchos inmuebles patrimoniales de la ciudad de Lorca, por el terrible terremoto. Es decir, que si van rápido y controlan la situación, porque van rápido y controlan la situación, que si se hacen una foto, eso que se hacen una foto, que recurren a los mejores técnicos de nuestro país para asesoramiento, pues eso que vienen los de fuera, que se mueven para captar recursos, pues eso, que se mueven para captar recursos para la restauración y que ese dinero porque no es para otra "cosa".

Que "todos" tenemos derecho a manifestarnos y a la libertad de opinión, pues eso, que unos acampando y otros flipando. Que a las ideologías se les han cruzado los cables. Que el pacifismo se compra en Decathlon. Que estamos indignados y por ello asambleamos. Que sabemos que algo queremos, pero no sabemos hacerlo en el momento adecuado y expresado con los recursos adecuados y con el cumplimiento de las leyes.

Que la calle es mía,  mi libertad es intocable y lo que tu opines es querellable.

En fin, corto y cambio.

Si me pongo, hasta saco aquí lo de China, que me tienen jodida por su falta continua al respeto de los derechos individuales y a la libertad de expresión del individuo. Por ejemplo lo ocurrrido con el artista Weiwei. Critico con la opresiva realidad china, intelectual, luchador, creativo, valiente... Desaparecido.

Él mismo dijo. "la libertad es el derecho a cuestionarse todo". Que bien, pues hasta le han demolido su casa. Creo que toda presión internacional o popular sería poca para poder devolver a este artisa su libertad perdida.

Pero volviendo a planos más cercanos, yo he sufrido una pérdida total de confianza.

 ¿Que y quienes merecen confianza? Mi confianza.

He comenzado a dudar de todo, incluso de mi misma.

 

La Social Media, la web 2.0 me tienen conquistada. Existe una revolución en la información basada en este formato veloz y actualizado permanentemente, que engacha y satisface. Es capaz de movilizar, influir, acercar personas que antes te parecían lejanas e imposibles, y opinar. Opinar de todo, por todo y con toda diversidad. Estoy totalmente a favor, creo fielmente en ellas, son mucho más beneficiosas que dañinas y crean espacios de comunicación directos e incluso útiles, muy útiles.

Pero con ellas y sobre todos con los comentarios en prensa digital, parece que muchos hayan resucitado. Resucitados en carne al foro publico, pero a la vez ANÓNIMO.

Con la estrategia de tiro la piedra y escondo la mano, al amparo del espacio online.

La rapidez, la fluidez, la inmediatez, la interrelación, todo, todo lo bueno de este ámbito, a veces contrasta con un comentario borde, dañino, falso y sobre todo gratuito.

De reprimido verbal.

Creo que existe un sector que jamás en la esfera social directa se atrevería a opinar lo que opinan sobre el teclado y detrás de la pantalla.

Vamos, que se nota perfectamente los que la cobardía les perdería en un terreno cara a cara, frente a aquellos que acusan, insultan y degradan, por eso, por cobardes de mierda.

Son unos pocos, me consta. Pero aunque no utilices tu foto, optes por el pseudónimo, intentes pasar desapercibido y no mezclar tu vida real con la online, eso no te da derecho o no debería darlo, a acusar, criticar o atacar, sin conocer la verdad, de lo que contra tanto ahínco se arremete. Por el puro placer del ignorante.

En mi ha creado una nueva desconfianza, se de los que puedo confiar, pero no se exactamente quien hay detrás de algunas opiniones. Quiero y pretendo respetar todas, pero no puedo con las que yo defino: anónimosdelasnaricesesonomelodicesalacara, ¡¡seguro!!

Por todo ello, esta forma de opinión publica exclusiva de la red, tan fresca y la mayoría de las veces tan bien informada, se ve empañada, por un tonto/a del nabo con ordenador, iphone, ipad etc., con tiempo por delante y con grandes dosis de imaginación. De patetismo pseudo reportero dicharachero y sin más gracia que la que se hace a si mismo y a la panda de descolocados sociales que han encontrado su filón de opinión en el fantástico mundo virtual.

En estos casos acaba siendo una mal formada opinión mediática de unos pocos insulsos, que no merecen más lineas por mi parte.