#MAEMIA

Ya me hubiera gustado a mi tener una profunda vida interior. No tener necesidad de aspectos mundanos ni de socializarme. Vivir de mis pensamientos y de mis silencios, sin molestar y sin que me molesten. Independencia obliga.

Pero ese lado mío tan mediterráneo, ese no poder no salir a la calle a pasear, ese no poder evitar leer la prensa compulsivamente y ser una friki de las redes sociales, me lleva inevitablemente a estar informada. Más de lo que yo quisiera y siempre menos de lo culturalmente correcto.

Por eso, hoy domingo, puedo hacer un repaso de la actualidad sin temor a equivocarme, una visión propia y totalmente objetiva de lo que sucede a mi alrededor, una super reflexión de analista-tertuliano de magazine de las mañanas de Antena3.

#estapasando

-Está de moda, más que de moda, está arrasando, un coreano estiloso que canta un tema lírico muy cautivador y envolvente, acompañado de una grácil coreografía donde el ritmo y los acordes desvelan un baile de una elevada intensidad técnica. Me consta que Mikhail Baryshnikov intenta quedarse con los derechos de dicha coreografía para su puesta en escena en el Metropolitan Opera House. El coreano y su tema responden al literario nombre de Gangnam Style.

-Siguiendo con la música, otro bombazo del momento es un constructivo progama de la cadena cool por excelencia, Tele5, llamado La Voz. En dicho programa unos preparadísimos couches, es decir, unos catedráticos de teoría de la música de la Universidad de Salamanca, cuatro especialistas en; notación musical, catalogación musical, criterios y técnicas de edición musical, e historia de la música y la cultura en la España contemporánea. Evalúan y forman a un selecto grupo de preparadas y nada lloronas voces de, notable talento y soltura. Especialmente interesesante sus looks interpretativos y sus elegantes atrezzos.

-Es bombazo literario del momento, un texto narrativo de carga sexual y erotismo de alto standing, titulado, 50 Sombras de Gurb. Escrito por el conocido Eduardo Mendoza, un subidón de expresión de los conceptos más IN del sexo y el poder. El protagonista es un elegante marciano al que le ponen muy cachondo los churros.

El caso que, pese a lo mucho que he oído hablar de este libro, por más que lo pido en mi librería habitual, me dicen que no lo conocen...

Esto me tiene algo confusa.

-También he conseguido descifrar que significa la Generación NI-NI. Esta generación, es un grupo de políticos de todos los colores, que no tienen suficiente solidez intelectual, ni inteligencia emocional, ni cultura general, ni tacto, ni preparación formal, ni conocimiento. Desde mi querida Leyre Pajín, hasta Marina del Corral, Secretaria General de Emigración que ha reflexionado y analizado la fuga de cerebros con la siguiente frase: El exódo juvenil actual se debe a un "impulso aventurero".  A estos polítcos, incluida la petarda de Andrea Fabra, NI los queremos, NI los respetamos.

-Es tendencia, el modelo "Tasas". La últimas ayer mismo al salir de mi casa. Abro la puerta y tenía a tres funcionarios de la administración. El primero, del Ayuntamiento, me aplicó por el uso del espacio público para mi disfrute, una tasa de ocio y gozo, es decir, dar un paseo por el carril donde vivo. El segundo, del Ministerio de Medio Ambiente, la tasa de contaminación personal e intrasferible, es decir, mis emisiones de dióxido de carbono a la atmósfera y el uso excesivo de oxígeno ambiental. El tercero, era de la Concejalía delegada de Educación, ya que estoy obligada a pagar una tasa local, si olvido decir los "buenos días, tardes o noches" a mis vecinos.

En fin, me quedo en casa.

-Y a todo esto se acercan las fechas navideñas, fechas que son para muchos entrañables, familiares, nostálgicas y de alegría. Aprovechando este momento de crisis pertinaz y solar de ánimos, al señor de blanco que vive en el escenario del Arte más espectacular del mundo, le ha dado por opinar sigilosamente sobre la figura de Jesús y su nacimiento. Un poco provocando dudas y planteamientos innecesarios, creo yo.  Después de tantos siglos de tradiciones y costumbres ya podía ahora dejarlo quieto y la fiesta en paz. En su biografía sobre Jesús, ahora en su tercer tomo (137 páginas editada por Planeta), sostiene que se saben "pocas cosas" sobre Él, lo enlaza con el emperador Augusto como una "conexión interplanetaria" y suscita su nacimiento en Belén para cumplir una profecía...
En fin, dispuestos a descansar y a disfrutar de unas fechas por lo menos cálidas y entre amigos, a quién le importa ahora si el rey mago negro no apareció hasta el S.XVI o si había mula o buey en el pesebre.
Si nos lo quitan todo, por lo menos a aquellos que la tengan, le conserven su fe.

NECIOS

Me encuentro algo confusa, por lo que no debería sentarme a escribir estando "algo confusa", dado que los inconvenientes de mi confusión me pueden llevar a expresarme con claridad.

Cuando soy más analítica y derivo a parámetros racionales, me relajo y acepto todo, como borrega indolente que no piensa, no cuestiona, no se cabrea, no opina.

Enredada ayer entre la prensa, leyendo mil artículos sobre la crisis económica y sus consecuencias, como tantos y tantos días, me encuentro de repente con una inmensa soledad.

Qué necios somos. Todos.

Aunque era más que evidente que esta crisis no nos traería solo consecuencias económicas, sino de valores, sentimientos, traiciones, bajezas, pánico, soledad... aunque todo lo que ocurre a nuestro alrededor es cíclico y antes se experimentó, caemos en los mismos errores y convertimos a nuestra sociedad en un lobo para la sociedad.

Una mujer, como yo, con una vida, con un hijo, con un presente y ahora sin ningún futuro, se ha arrojado por un balcón. No consigo quitarme de la mente esos pocos pasos de distancia entre la puerta de su "hogar" hasta el balcón de su "hogar" y lanzarse al gélido suelo, el mismo por el que accedía todos los días a su "hogar". Acabar con todo, para acabar consigo misma. Acabar con su vida, porque no tiene sentido para ella, no tiene sentido en una sociedad que la va a juzgar, la va a criticar, la ha minado, la ha decepcionado, la ha perdido, la ha abandonado.

No voy a tratar aquí el origen de su acto, más bien, me preocupa el análisis de su acto. Ella era conocida en su ciudad, vivía en un entorno confortable, de apariencias, de apellido reconocido.

¿Es el orgullo tan necio para no reconocer una pérdida?, ¿ocultar tus debilidades económicas te convierten en mala persona?, ¿es más poderoso el perder las cuatro paredes de tu cobijo, que alejarse para siempre de tus seres queridos?, ¿que nivel de angustia padecemos, para volar sin decir adiós?.

No la conocía, apenas he visto una foto suya en las portadas de los periódicos, rubia, con sus gafas de sol, tranquila, normal.

Qué necios fuimos pensando que aquellos que sonreían no sufrían.

Qué necios fuimos pensando que aquellos que nos protegían, no mentían.

Qué necios fuimos pensando que los que subían nunca caerían.

Qué necios fuimos pensando que los que amaban a un hijo, nunca se perderían.

Qué necios fuimos pensando que en los que confiábamos, nunca traicionarían.

Qué necios somos pensando que la mayoría protege a la minoría.

Qué necios somos pensando que la tranquilidad nunca nos abandonará.

Qué necios somos pensando que el dinero siempre nos salvará.

Qué necios somos pensando que el miedo nunca nos sobrepasará.

Qué necios somos confiando en quién nunca demostró confianza.

Todo es difícil; las soluciones eficaces deben existir, la capacidad de reacción debe esperarse, el lamento posterior no debe prolongarse. Lo injustificable no debemos consentirlo.

No he encontrado nunca sentido a las razones para quitarse la vida, no me pareció nunca una escapada, una salida. En mi opinión es una cobardía. La cobardía del miedo, del pánico y la desesperanza. Que no lo haya encontrado no quiere decir que no lo comprenda.

Pero hoy, en una sociedad con un enorme déficit de abrazos, a mi me queda una enorme angustia por no haber podido darle una abrazo a la protagonista de esta historia.

LOS DIOSES y LOS MORTALES

¿Sabíais que los dioses no pueden pestañear?

Intentad ver esto sin pestañear...

No podemos, somos mortales. Pestañeamos y mucho; asombrados, impresionados y extasiados. Porque ellos sí parecen dioses. Tienen una elevada carga de sensibilidad, de sentimiento, de arte.

Son bailarines, generan mucha belleza y enormes dosis de placer. Generan cultura.

Realizar esos movimientos perfectos les ha costado muchos años de trabajo, de renuncias, de emociones intensas, de desasosiego, de preguntas. Pero toda su entrega tiene un fin, el otorgar a la sociedad ese trabajo, sin eso, no tendría sentido. Se forman durante años y años, generando unas altas capacidades límites, para que los comunes de los mortales tengamos delicias de dioses a nuestro alcance.

La obra de un artista siempre tiene un destino, el público. Al que nutre de un alto grado de virtudes, sin mucho esfuerzo. Desde una butaca de un teatro o auditorio hasta los pasillos de un museo o una pequeña galería de arte.

Y para que estos dioses lleguen ahí, necesitan formación y a su público. Es vital.

Necesitamos estas cosas, más que nunca. Ahora ante las dudas de un sistema que parece derrumbarse, donde la economía es cuestionada como sistema básico de bienestar, donde debemos aceptar los cambios y aprender a convivir con la moderación del consumo, ¿no podríamos simplemente disfrutar del placer del arte y la cultura?.

Sería perfecto. Es un bien generado por la capacidad humana de trabajo y destinado siempre a los hombres, formar su pensamiento, su diversidad. No es un capricho, es una necesidad intrínseca en el hombre. Todo ha sido creado y originado por nosotros; los acordes, los instrumentos, los pasos de un ballet, la armonía, el ritmo, las pinceladas, las tonalidades, los cánones, las líneas, las perspectivas... TODO.

¿Por qué tiene que ser esta crisis social y cultural?, ¿Por qué llenar de miseria el camino progresivo del desarrollo cultural? ¿Por qué austeridad tiene que ser igual a mediocridad? ¿Por qué perder calidad suprimiendo formación artística?  El hombre quedará codificado, sólo será objeto de producción, no de creación. No debería generar un conflicto, la formación artística no tiene un espacio acotado, de minorías. Siempre ha sido y seguirá siendo, un fin social.
Al igual que un médico se forma para intervenir en el cuerpo enfermo o herido, un artista se forma para intervenir en las almas huecas, vacías o ansiosas, en el alma inquieta, en las almas fuertes que valoran la capacidad humana de superación y créación.
Sobre todo esto hay mucho escrito, desde la cultura de masas, el humanismo, la alta cultura, la pseudocultura, la estandarización... Textos y analísis de todo tipo que abarcan desde las fórmulas establecidas por el clasicismo, las corrientes artísticas contextualizadas en sus momentos políticos y sociales, los movimientos actuales y emergentes, las políticas culturales más vanguardistas, las más conservadoras. Todo se puede conocer a un golpe de clic. Y opinar y debatir sobre los beneficios mayores o menores del fomento de la cultura. Prejuicios no hay, eso es incuestionable.

 

DE COCO CHANEL A LOS HUEVOS DE CODORNÍZ CON JAMÓN DE PATO

El caso es, que una crónica de verano daría para mucho de surrealismo, sea este mi caso. Bien planteado, hasta histriónica e incluso delirante.

Cuando más animada estaba, así como deseando descargar mis experiencias de "Una noche de Verano", y recibir mogollón de entradas de todas las mentes calenturientas del planteta, me ha dado el bajón.

Y la culpa de mis bajones en la rentrée a mi ciudad habitual, de vivir habitual, donde habito y deambulo, son los solares. Esa extraña habilidad que tiene mi ciudad para que durante el mes de agosto, proliferen los solares. Eso tan tradicional de: "se nos ha caido y nadie sabe como ha sido". Donde había un ruinoso pero bonito y antiguo edificio, cerca de un entrono BIC y posiblemente inmueble catalogado, ahora tenemos, el solar. Preciosísimo donde los haya, oiga.  Sin duda, ha sido el calor, el único y absoluto culpable, nada tiene que ver el Ayuntamiento, por supuesto que no.

Creo y empiezo a estar convencida de que es tendencia en mi ciudad y soy yo la que ando despistada y bastante out. Sin enterarme de que la moda de tirar y no rehabilitar y no respetar, es lo que se lleva. Estoy más desfasada que la moto de un hippy.

¡Pero mira que es bonito el nuevo solar de la plaza de San Pedro!. En esa zona de las terracitas y los bares con sus atractivas marineras y cañicas, ha sido todo un acierto, colocar un buen solar, de esos de valla cutre y vacío doloroso.

Yo aplaudo la iniciativa, porque además para alegría de todos nosotros, el novato solar está a la venta. ¡Si señor!, un solar con sus vistas y todo, su porquería en cuatro días y sus lindos roederos.

Como me aburro, sin playa, sin paseos por Londres, sin visitas a la colecciones de arte en Madrid, sin escapadas a Málaga, sin nada con lo que matar el rato. Me he puesto a establecer un serio ranking de solares en mi ciudad.

Por supuesto el capitán del barco y señor de los mares, es el yacimiento de San Esteban. Una persona como yo, no debería llamar al yacimiento y a todos sus restos arqueológicos, de esa calidad, repercusión mediática, riqueza y tal, solar, no. No nos equivoquemos, no lo he llamado yo, lo dijo precisamente un señor trajeado y con zapatos con cordones, hace unos meses delante de mi en una de las esquinas del yacimiento: ¡Anda, y este solar tan enorme!.

En fin, yo después de oir la blasfemia, santiguarme y seguir arrodillada hasta mi parking de Vibelsa, confirmé para mis adentros, que no estaría de más que las instituciones competentes colocáran en sitio bien visible un gigantesco panel o cartelón, plotter o pizarra vileda, con las características y biografía del yacimiento. Para que no haya equívocos ni malas interpretaciones.

Sigo, otro de nivel, es el frustado espacio de obra social y cultural de la CAM en la calle Trapería, en el antiguo edificio de La Oca. Este con proyección de eternidad, ya lo adelanto, por mucho que lo disimulen. Un edificio de empaque, señorial, con algo de la Trapería, así como que estaba mono. Nunca tuvo que sucumbir a la pala y a ser derribado, no tenía ningún problema estructural. Pero como es tendecia, lo primero a pensar y definitivo, es la cutre e inculta idea de: "lo vamos a levantar chipiguay", con los logos de la CAM (RIP) en todos sus frentes y las esquinas.

El solar de mis dolores, por supuesto, y por mucho que me lo discutan, es el del maravilloso palacete Ponce en el inicio del Paseo del Malecón. Seguir durante años la decrepitud de ese incomparable inmueble, único, solemne, cargado de historia, fue realmente penoso para La Independent, que a veces, aunque no lo parezca, la tipa del tacón tiene sentimientos.

Y ahí lo tenemos, el solar más sexy y catalogado de la ciudad de Murcia. Per sécula seculórum.

No quiero ni pensar, prefiero drogarme.

Llegados a este punto, muchos de los que hayan llegado a este punto, es decir, leído todo lo anterior y atraídos por el rocambolesco título de esta entrada, dirán precisamente que, ¿qué tienen que ver la divina Coco Chanel, y los huevos de codorníz con los solares de la ciudad de Murcia?. Obviamente poco o nada que ver, sólo que son terapia para mi.

La primera por su espléndida elegancia, carisma y personalidad. Siendo yo una  gran fetichista de las mujeres con fuerza, me la intento imaginar abrazada al único cuadro que compró en su vida. Una pequeña obra de Dalí. Una espiga dorada sobre un fondo negro. Así, la vida sutil sobre negro. A ese dorado rayo de sencilla inspiración me aferro yo, ante un feo y patético solar.

Y los huevos de codorníz con jamón de pato, nada tienen que ver con nada. Simplemente estaban en mi móvil al lado de la foto del solar.

La bella y la bestia. Pura Murcia.

  

DE LAS COSAS DEL ODIO

A veces me doy miedo. Me preocupo profundamente. En esas situaciones me miro al espejo, a los ojos, a la cuenca de los ojos. En ellas siempre hay como constelaciones, movimientos brillantes que disminuyen y aumentan de intensidad según mis días. Quién me conoce, aquellos pocos, saben los que quiero decir, lo fácil que es para mi, sentir odio. Sentirlo, luego pocas veces lo llevo a la práctica.

Como será el caso del común de los mortales, es un sentimiento (¿o una sensación?) innato e intrínseco en nosotros. Opino que es más cómodo odiar que querer. Y soy de querer a pocos, sufro mucho las decepciones y entonces padezco de blindaje de camara acoradaza en fase antibutrones. Prefiero querer aquello sólo sanguíneo, lo instintivo, lo natural de los vínculos carnales. Lo externo tiene que hacer muchos méritos. Soy una pedorra.

Pero es que al querer, siempre se espera un feedback, estamos cosentidos a que si queremos, hemos de ser correspondidos. Agotadora perspectiva. Y la palabra querer, es magnífica como para devaluarla constantemente, que noto yo que es la cuestión habitual. Se quiere con alma, corazón y cabeza, en trio perspectiva-total. Lo demás es aprecio y cordialidad.

Pero vuelvo al odio. Este es unidireccional, y mucho más divertido. Sus  variables; odio carnal, odio ancestral, odio a muerte, odio por que me odias, odio lo que me molesta, lo odio y punto...... Son características de la tradición, la vulnerabilidad y la consecuencia clara y deshonesta, de no confiar en uno mismo y poder estar por encima de lo dañino. Yo odio la gente tóxica, por ejemplo.

No comparto que este sentimiento sea lo contrario al amor y que no pueda tener un uso práctico y se enfrente constantemente al diálogo y a la comunicación. Opino que el odio, también es una gran fuente de creación y construcción. Quizá no la más aconsejable, pero no por ello a descartar.

Hace años formé parte de la junta directiva del comité regional de Unicef en Murcia, era la secretaria de dicho comité. Y pese a que pueda parecer una acciòn generosa, aquello lo hice por odio. Por odio a mí misma. No podía perdonarme mi egoísmo, mi falta de coraje, mi cobardía, mis miedos, mi indeterminación. Me odiaba enormemente por llevar años y años tragando sin pestañear, imágenes de niños muriendo de hambre, de hambre. Y después me odié mucho más, por frustrada.

No odio a nadie en concreto, de hecho es un gasto energético que no me puedo permitir. Prefiero admirar y sorprenderme de aquellos que saben entregarse en cuerpo y alma a la acción de querer y a la acción más alucinante todavía, la de amar. Admiro a aquellos que nunca jamás odiarán y en el fondo de mi hipotálamo, querría ser como ellos.

Si ahora estoy escribiendo esto, en una tarde tranquila de verano, del vulgar agosto, es porque estoy en mi portátil habitual en mi mesa habitual. He recorrido 140km y volveré a hacerlos de vuelta,  3h. de viaje, para ver a una amiga. Pasar un rato con ella y recibir su cálida mirada.

Y así lo tenía planeado, cuando esta mañana he visto (una vez más), esta noticia:

http://www.laverdad.es/murcia/v/20120808/cartagena/colgo-tiene-alma-20120808.html

Y odio a estos engendros. Los odio salvajemente, como ellos son.

La perspectiva de acabar con la vida de otro ser humano es un hecho desmesurado, no tiene comparación y sucede de forma tan trágica y demoledora, que todos somos permanentementes culpables, por pasivos. Eso es otra cuestíon.

Me imagino la mentalidad de estos seres, la sensación de supremacía, de falta de valores, ética y sentimientos. La vida de un animal poco importa, la verdad. Yo misma, puestos a elegir lo veo algo secundario, no es imprescindible en mi vida.

Pero reconozco que en la mayoría de los casos, el sentimiento de odio, no existe en ellos, normalmente los perros, quieren de forma devocional, son sumisos y devotos. Y de algo estoy segura, de tener racionalidad al uso, no ahorcarían nunca a su amo.

¡QUE SE JODAN!

Andrea Fabra estaba cansada de su anónima existencia. Jodida interiormente por no ser París Hilton y caminar entre flashes en Saint Tropez, que rubia obliga y que Castellón se parece mucho al pastoso Beberly Hills.

Muy jodida por las malditas hormonas que la tienen en esos días que no sabe nadie como se te pone el humor, irascible, tensa, hinchada, agotada.

Jodida porque se había quedado sin batería en su Iphone 4S diez minutos antes de que el cansino de Marinao Rajoy comenzara a hablar de aburridísimos recortes, y ella sin poder twittear con su amiga de Benicasim acerca de las ingles brasileñas en su versión última para poder ponerse el bikini Chanel, comprado este, en la boutique de Ortega y Gasset. Compras que realiza cuando sale a toda leche del Congreso, angustiada y agobiada de sus enormes responsabilidades de diputada. Que no se puede imaginar nadie, lo que cansa el Congreso.

Y así estaba, la pobrecita, cuando sin darse cuenta, sin la más mínima intención, sin poder contenerse, sin conciencia de su soez de niña bien, sin controlar esa su hormona, le salío, pronunció por su linda boquita, esa malsonante y bochornosa expresión. Barbie de extraradio (Melendi dixit).

Pero yo lo he entendido todo y quiero apoyarla desde aquí.

Por supuesto ella no se dirigía a los parados. Primero porque en el salón de sesiones del Congreso no había ninguno, de eso estoy casi segura, y para qué gritar a quién no te oye. Tampoco iba dirigido a los diputados del PSOE, ¿para qué?, si ella ya sabe que están superjodidos. Sin ZP (tan divino), con Rubalcaba (tan terrenal), sin gobernar, sin aspiraciones, sin conciencia, sin crisis...

Ella gritó su desafortunada y directa expresión a aquello que por supuesto es digno de ser jodido:

*A Clara Campoamor, por su lucha por dar visibilidad a la mujer en el escenario político de la España de principios del XX, ofrecer la oportunidad a todas nosotras de participar activamente en la vida política, poder votar, tener voz y sentar las bases para que mujeres o en este caso pseudomujeres como Andrea Fabra, estén donde han llegado a estar.

A todo esto, ¿Sabrá Andrea Fabra quién es Clara Campoamor? Tengo mis dudas...

*A los padres de la Constitución, que ahí lo dejaron claro, la libertad de expresión, la libertad ideológica, la libertad de opinión, la de 1978. Que la nena ya había nacido. Ella que siempre fue Loreal, porque yo lo valgo y nadie más, gritaré a pulmón completo y con todas mis energías, ¡Qué se jodan!, soy libre de gritar como diputada y ante quien me salga de mis ovarios.

*A los decoradores del Congreso, pero qué rancios, qué poco chic, qué aburridas alfombras, lámparas, cortinajes, que poco gusto. Y encima ese señor de la barba con su tono-politono.

*A los que la votaron, para que estén muy arrepentidos (espero).

*A sus profesores de la facultad de Derecho, que no confiaron en ella lo suficiente, incluso que no valoraron debidamente sus fantásticas dotes de autoconfianza y verborrea política.

*A los que estaban de vacaciones en ese momento. Imposible de soportar, ella currando y esos vagos paseando por la playa o en el chiringuito. ¡Que se jodan! ¡Ya volverán!

*A los del Barça, que le han quitado a Jordi Alba del Valencia CF, y este era su preferido.

*A la dignidad, desánimo, angustia, tristeza, confusión, desamparo y más atributos insustanciales que algunos ahora manejan cuando por las mañanas no les suena el depertador y no encuentran el camino de la oficina. ¡Que se jodan! por torpes, por melancólicos.

*A la sociedad en general, por tener ella un sueldo digno, confortable y este merecer todo su respeto y solidaridad. Ganado con el evidente sudor de su frente y con los millones y millones de currículums dejados en Infojobs. No puede ser solidaria con quién no tiene un sueldo confortable.

He visto el video del momento ¡Que se jodan! varias veces, varias veces muchas. Su  descarada expresión de borde y de chica a por todas, y ese peliculero: jamás volveré a pasar hambre. Todo en ella me recuerda a ciertas épocas del colegio. Cuando alguien caía castigado y el resto, todas inmisericordes, nos regodeábamos en el dolor ajeno, en la saña por el placer de que se joda, por pava, porque mañana seré yo y no habrá piedad. Delante de la autoridad, como niñas buenas, sin acritud, solo con maldad...

LA GENERACIÓN DEL ORFI. SCARLETTJOHANSSONING

No sé cuando nos dimos cuenta de que estábamos inconscientes, supongo que un poco después de darnos cuenta de que estábamos hipersexualizadas. De hecho tuvo que ser esto lo que nos llevó a desayunar Martinis rojo con oliva, para desacralizar nuestros instintos más perros en una mañana de junio en un bar de la huerta.

Siempre hemos estado muy unidas, esa hora mágica en la que llegamos al bar para desayunar juntas todos los días de semana, es el momento del cara a cara, nunca falta sinceridad, es como mirarse al espejo y frente a las demás, cada una de nosotras, saca a flote su yo más caníbal. Por eso en esta ocasión y tras escuchar la flipante historia de V. nos hemos solidarizado con la torpe de nuestra amiga y hemos decidido pasar del concepto mujer-persona-intelecto-cool a la mujer-sexual, sin más. Eso si, sólo por una horas, hasta que el peso de nuestros maravillosos cuarentorros nos obligue a estar más cerca de Elinor Ostrom que de Scarlett Johansson.

Si no recuerdo mal, porque ando un poco entorpecida por la visión de la botella de Martini rojo customizada a base de lametones de M., todo empezó con la llegada de V. y su inseparable smartphone.

Nuestra amiga había tenido una noche movidita, culpa siempre de su ego desbordante mucho más que sus tetas supersónicas, como ella las llama, por ser super y por tener sonido surround. La cuestión es que su Iphone con funda de strass de cinco colores, sonido de las Supremes y fondo de pantalla con su mejor pose con el little black dress, es una perdición para ella y para todas nosotras.

V. es tecnológicamente inepta, sexualmente muy evolutiva y socialmente divina, lo que hace que las tres cosas unidas, la conviertan en una bomba de relojería por las redes sociales, todas y cada una de ellas activadas en su cuchi-cuchi, nombrecito de su Iphone con funda de strass cinco colores.

Desde luego es mejor desvirtualizarla, gana bastante, no sólo porque es master en Gestión y Emprendimiento Tecnológico por la Universidad de Deusto, y te deja muerta charlado sobre los instrumentos financieros, legales y contractuales del momento, sino también porque es más natural, más tierna, nada de montaje avatar desmelenado.

La noche anterior no se le había ocurrido otra cosa que unirse a la red Scarlettjohanssoning en twitter. Cómo su nombre indica es un grupo de narcisistas cargados de sentido del humor y mucho morro, que se fotografían desnudos a través de un espejo, imitando a la estrella americana, para después mandar su foto a esta red o a todas las redes o contactos susceptibles de no sufrir ataques de asma.

V. ni corta ni perezosa se ha hecho un retrato de espaldas en el espejo de su vestidor, con cierta picardía y sensualidad, con medio culito en imagen y media tetita supersónica. Claramente se la identifica, ya que su caballera rubia de rizos perfectos es inconfundible en todos los países donde vendan Pantene.

Encantada del resultado y emocionada por los numerosos retweets, decide sacarle partido al tema y ya que nos encontramos en una de las noches más cortas del año y no tener sueño y llevar más de un mes sin echarse un ligue, la decide a mandar por whatsapp la foto a un conocido que hace seis mil años le echó los tejos en una cafetería una tarde con los niños y tomando chocolate con churros. El bendito se llama Juan Gutiérrez, lo selecciona en los contactos- nos cuenta partida de la risa, nosotras agarradas a la silla muertas de miedo- y se lo mando.

Como no recibo respuesta.- continua. Le doy a reenviar.

Pero como son las cuatro de la mañana y no llevo las progresivas bifocales de doble pasta porque en la foto no quedaban bien, no sólo se lo reenvío a Juan Gutiérrez, cincuentón, divorciado y con sobrado sentido del humor, sino a otros dos Juanes de mi agenda.

Que!!!!!------ gritamos todas-, con el último modelo de sujetador adhesivo (que todas nos hemos comprado y llevamos en ese momento pegado en la cara).

En ese momento, -comenta lacónica- no me dí cuenta. Ha sido esta mañana al encender mi cuchi-cuchi y ver los últimos whatsapps.

Por eso está tan alterada, -nos confirma.

Casi que no he podido maquillarme, sólo una base ligera, la BB, los polvos translúcidos, el colorete en crema y un poquito de pestañas postizas.

!Ja!, esta si que es buena.

Lo único sensato que ha salido por su boca.

A. que mantiene su flema inglesa, pase lo que pase, incluso como aquel día que salimos de marcha y salió del baño con la falda subida por detrás enganchada en la cinturilla y se paseó por todo el Atómic, sintiéndose divina ante tanta mirada de bobo treintañero, que jamás había visto una faja inglesa.

A. que parece que respira, pregunta. ¿Querida V. a que dos Juanes de tu macro agenda, les has arruinado la vida?

Bueno, no tiene, mucha importancia,- suspira V. bajo presión mortal.

La miramos con ganas de meterle un tomahawk por la narices.

En fin, -dice. A Juan Gómez, el tutor de mi hijo que tiene la próstata irracional, como él mismo me contó en una tutoría.

Y a Juanito Giménez, el marido de mi amiga Amparo, que me dejó su móvil cuando hicimos el camino de Santiago con una semana de diferencia y necesité preguntarle un par de cosas sobre la tradición jacobea y el Beáto de Liébana. Es que había sido seminarista de los PP. Reparadores en Venta de Baños, antes de un viaje a Sevilla donde conoció a Amparo que era azafata de congresos.

Pero en serio, y no me pongáis esas caras de estrechas- nos dice masticando olivas, como si fueran muffins. Medio mundo hace ScarlletJonanssoning y no pasa nada. El cuerpo como cualquier otra cosa es un medio de comunicación no verbal, la celulitis corporal es tan comunicativa como un editorial de Luis María Ansón.

Esta claro que no hemos podido contestarle, solamente hemos sentido la necesidad de hipersexualizarnos un poquito y tomarnos un Martini rojo con oliva, antes de llegar a los despachos respectivos y sentarnos a trabajar, sin poder evitar ver a cada uno de nuestros compañeros en su versión del ScarlettJohanssoning.

http://scarlettjohanssoning.com/

#scarlettjohanssoning