Es un error renunciar. Las emociones son ilimitadas. Necesarias. Si renunciamos nos limitamos. Da igual el error doloroso. Da igual la angustia.
Es un error llamarlo ñoño. Es un error dejarse no llevar. Es un error evitarlo.
Es un error gestionarlo a la inversa. Darle argumentos insustanciales, grises, vacíos. Darle argumentos.
Es un error negarlo. No aceptarlo. Es un error no rumiarlo hasta la saciedad. ¿Para qué negarlo? ¿Para qué?
Es un error no saciarse, creer que tiene fin, creer que podemos, creer que seremos capaces.
Es un error no confundirse. Confundir algo con el error de controlarlo. No se controla, ni se maneja.
Es un error dominarlo. No se puede ganar, no se debe perder. El error es creer que se pierde, siempre se gana. Porque te alimenta, te nutre. Es como la savia que recorre el tallo y llega al extremo y pasa por las hojas y consigue alcanzar la luz. Es la fotosíntesis. La fotosíntesis diaria. Que nos ilumina.
Es un error esconderlo, negar las lágrimas. Lo ves en los demás, lo lees en las grandes pasiones. Lo sabes. Existe. Y lo necesitas.
Es un error matarlo. Es un error no vivirlo. Es un gran error combatirlo.
Es un error hablar mal de él. Porque llegará y te lo recordará. Me criticaste, me insultaste, me maldeciste. Y cuando esté delante, negarás la verdad. Hasta lo odiaste. Sin poder odiar lo que tanto se anhela.
Es un error llamarlo vacío. Llamarlo angustia. Llamarlo terco. Llamarlo ausente. Es un error llamarlo, él llegará cuando quiera, cuando él quiera. Sin avisar.
Es un error no depender de él. Es un error ser independiente de él. Es un error no cometer el error.
El AMOR nunca es un error. El AMOR enamora. Algunos enamorados del AMOR, ¿y que?.
De cuantas miles de cosas te puedes enamorar antes que del amor.
Tengo la fórmula. 2+2=4-5=-1. Es la fórmula del Amor Brutal.
Tener la fórmula no me hace tener la solución. O si.
Gracias a la inteligencia, las personas, no la gente, pueden disfrutar del Amor Brutal.
Este, para el que no lo sepa, es el Amor característico de las vidas absolutas. Las vidas parciales tiene amores parciales, con parcelas, barreras, vallas, puertas, ventanas, salidas, entradas y toilettes.
El Amor Brutal es anticonvencional, por ello es brutal. No necesita formalizarse, ni perpetuarse, ni estabilidad, ni hipotecas, ni proyectos, ni siquiera, en ciertos casos, estar cerca. Lo mejor es su equilibrio, su control sobre las fronteras de la afectividad. Controlando las fronteras, controlas su movimiento y en el movimiento está la clave. Nada estancado produce energía, todo lo que se mueve produce toneladas de actividad: las olas, los vientos, los terremotos, las miradas.
Me gusta porque es permanente en la Historia del Arte, alguien como mucho acierto convirtió a algunos artistas en amantes brutales.
El único problema del Amor Brutal es saber reconocerlo. Una chica de clase, un hijo, un padre, un hombre distinto, esa vecina, aquel recuerdo, la primera novia, la última, la chica de ayer, el chico de la moto...
Nunca volverá a repetirse, será el único.
Había una escena de una película que me sangraba la mente. No voy a decir qué película porque condiciona el mensaje.... "Ella está dentro del coche. Llueve, está completamente loca de amor, él aparece en otro coche, su amor, este coloca la mano sobre el retrovisor con un mensaje para ella, y después de instantes de desesperación, se aleja. Y todo acaba".
El Amor Brutal. Sin mentiras. ¿Para qué vas a mentir en el amor brutal?
No espero que nadie lo entienda. Espero que todos puedan vivirlo.
Ya lo dije una vez. El amor está muy banalizado. Y mal comprendido.
Vamos por ahí pensando que el sexo, el ligue, los piropos, las palabras con tacto, el cariño, las pasiones, los flechazos, la tensión sexual y todo eso... deben formar parte del amor. Pero sinceramente, ¿el Amor Brutal necesita de todo eso?, creo que no.
Necesita el susurro de la verdad, de la verdad absoluta, sin prejuicios. Susurrar Amor Brutal debería enseñarse de padres a hijos, estar preparado, prevenido, saber que existe, que puedes disfrutarlo.
Lo bueno, lo increíble es que siempre permanece, sin ñoñerías, sin reproches, es intrínsecamente féliz, es la experiencia. La experiencia.
¿Y si nunca lo vives? ¿y si no sabes encontrarlo?
No pasa nada.
Si yo no te lo cuento, como a mi me lo contaron. Ni te habrías enterado.
Simone De Beauvoir decía en “El segundo sexo”: “La mujer no es nada más que lo que el hombre decide que sea; así, se le llama “el sexo" queriendo decir con ello que aparece esencialmente ante el hombre como un ser sexuado: para él, ella es sexo, y lo es de un modo absoluto. Se determina y se diferencia en relación al hombre y no en relación a lo que ella misma es; ella es lo inesencial frente a lo esencial. Él es el sujeto, el absoluto: ella es "lo otro".
Decía San Agustín; "Que la medida del amor es amar sin medida". No me lo dijo a mi, porque no llegamos a coincidir. Yo fui a un colegio solo de chicas, de esos del ostracismo hormonal y la mentalidad rígida. De esos donde el pecado era la virtud de sólo tener malos pensamientos, los pensamientos de una época de rencores a los adultos y a la vida en general. Aunque por lo que tengo entendido San Agustín también fue a un cole solo de chicos. De ídem de lo mismo.
Pero si hubiéramos o hubiésemos coincidido, antes o después, creo que esa fracesita me la habría dedicado a mi.
Primero porque viene de la boca de un santo, por lo de San, y a día de hoy y antes también, yo solo aguanto a los santos, nivel santo por favor.
Segundo, porque no tiene sentido amar a medias, pseudoamar, se ama o no se ama. Sin medidas. Para amar con cuotas no se ama. Un cuarto y mitad de amor es algo tan absurdo como las morcillas en el zoco de Sousse (Tunez)
Tercero, porque el humano que yo regento, uno que me dieron al nacer, tiene la convicción que la capacidad de amar y su uso, depende de un esfuerzo y un talento al que hay que dedicar alma, corazón y vida y por ello es una frivolidad insana amar con ligereza, tomar el pelo en el amor y bloquear el sentimiento amatorio en falsas energías y esperanzas.
En resumen: de tal cansancio moral ando yo compuesta, que ante un enorme placaje emocional he decidido recurrir a San Agustín. Un tipo para unas cañas y unas tapas de jamón ibérico. Según profundizo en él, no era ni en exceso racional ni excesivamente fiel al fideísmo, valga la redundancia; "cree para comprender", "comprende para creer".
Nada tiene sentido si uno no se ama a si mismo. Nada tiene sentido si se mide todo. Nada tiene sentido si no se lucha. Nada tiene sentido si no te levantas. Nada tiene sentido si no se ama sin medida. Nada tiene sentido si no se ama.
Nada tiene sentido sin unos tacones para amar con convicción...
Me resulta asombroso lo egoísta que puedo parecer, si en estos momentos no me dedico a lamentarme por los recortes económicos, la subida de impuestos y todas esas consecuencias que parece convertirán nuestras vidas, en amargos pozos de tristeza y desazón. Seremos más pobres, pero quizá ¿ganaremos en otras cosas?.
Si no hacemos un esfuerzo por buscar en nuestro interior alternativas a lo económico, no sabremos disfrutar de lo que dejamos por el camino. La abstracción en momentos como estos, debería estar derivada hacia el romanticismo, por ejemplo. Nada más que el amor y su pasión. Esto anda demodé y entrar en términos apasionados puede resultar agotador, es cierto que ahora esto no tiene mucho sentido, en nuestro mundo se ama con cordialidad, inteligencia, tiranía, egoísmo, acuerdos, lucidez, mediocridad, sensatez.
Se da la paradoja de que es una paradoja lo mío con el amor. El amor humano, el divino ya lo dejé claro.
He de confesar que me confunden muchos los términos que los circunscriben, no sé bien delimitar donde empieza una cosa y donde termina otra. Pero, si bebo de mis fuentes, las artísticas, por supuesto, lo que más me atrae, con trabajosa desmesura, son los amores pasionales. En el Arte como en la Ópera las pasiones desenfrenadas.
La pasión, ¿existe hoy?, o solo es el deseo mal llevado, como un huevo sin sal. Claro que si nadie hubiese descubierto la sal, tomaríamos los huevos sin ella, pero ¡no!, se descubrió y ahora, mal que le pese a los hipertensos, la sal es el ritmo de un huevo.
Pasión canalizada, indiscutiblemente apasional.
Puccini por ejemplo, tuvo que ser un hombre muy pasional. A lo mejor me equivoco y era un tremendo huevo sin sal. Pero siendo uno de mis ídolos musicales, ¿pudo escribir lo que compuso, sin un poquito de sal?. Siempre lloro con Puccini, siempre lloro con la Ópera.
No estoy segura si amaba a las mujeres, o si las convirtió en el mal de amores, de las desgracias y padecimientos. Creo que las amaba, como buen italiano. Canalizó en ellas pasiones extraordinarias, no sólo amatorias sino también vitales, de vida y muerte.
Qué bonito. Yo hubiera dado lo que fuera por estar sentada a su lado y oír junto a él, los primeros acordes del Vissi d' Arte. El creador del algo así, ¿como amaría?
Amaba a María Callas, lo sé, aunque la vida no los uniera. Amaba sus ojos gigantes, su fragilidad, su inseguridad, su maravillosa voz, su elegancia, solo ella es Tosca.
Modigliani, ¿por qué ha transcendido tanto su figura?. Pobre, enfermo, sin fortuna, ¿por qué? por su pasión, sin duda. Entre todos los inconmensurables pintores de la Historia del Arte, yo podía haber elegido a cualquiera de los que en sus obras plasmase la belleza de la mujer perfecta, ideal o magna, como Boticcelli, o el exótico Klimt o las rotundas bellezas de Rubens.
Pero es Modigliani quién amó perdidamente a las mujeres, con su trazo sencillo, ese minimalismo formal, no necesitaba nada superfluo, tenía una visión perfecta.
La mujer de Modigliani no buscaba ser decorada, ni mostrar su anatomía, ni bellos vestidos, o poses sensuales. Ser amada por Modigliani tuvo que rozar el paroxismo, la locura.
El tenía su propio estilo, esa interpretación de lo esencial del alma de la mujer, lo suyo no fue una incursión en la Historia del Arte, lo suyo fue una incursión en todas y cada una de nosotras.
Clint Eastwood, ama a las mujeres. Puedo afirmar y afirmo que es el director de cine que sabe encontrar lo más contenido de los sentimientos íntimos de una mujer. Sus mujeres tienen ansias de vida y él las canalizada a través de una cámara. Las historias de amor en el cine rondan en muchas ocasiones la languidez, la utopía y la idiotez. Sólo aquella que estremece por igual a hombres y mujeres, que parece tan real como tu propio aliento, que entumece tus sentidos hasta agotar tus ganas de respirar, es una gran pasión. Cuatro días dura su encuentro con Francesca, que origina toda una vida de futuros planteamientos y dudas. Los cuatro días de la pasión más bella jamás descrita en el cine.
Podría seguir, me quedan algunos nombres.
No me preocupa resultar empalagosa. Lo que me preocupa es que desaparezca Youtube y no pueda repetir y repetir cada una de estas maravillosas escenas.
Eso para mí, sí que sería una crisis devastadora......
